По привычке, поскольку уже все равно,
А я всё-таки выгляну утром в окно,
Где по-прежнему холодно или темно.
Я надену бесцветный от штопок и дыр
Проигравшего войска парадный мундир
И зачем-то поеду спасать этот мир.
А никто и не звал: в суете суеты
И морзянка утихла, и баки пусты –
Между карой и даром не будет черты.
Потому, что у врат, предваряющих рай,
КПП – покосившийся тёмный сарай,
Хипповатый апостол, ключарь-вертухай,
Он и близко не пустит меня на порог,
Он достанет потертый такой узелок…
Только спорот узор, покрывавший когда-то платок.
И цыганской иглою по ветхому шву
Виртуозно и – заново - вышьет канву…
Я до этого, видимо, не доживу.
Out of habit, because it is already the same
But I still look out the window in the morning,
Where it is still cold or dark.
I will put on colorless from tacks and holes
Losing troops a parade
And for some reason I will go to save this world.
And no one called: in the fuss
Both Morzyanka subsided, and tanks are empty -
There will be no line between punishment and gift.
Because the gates preceding paradise,
Gearbox - a rickety dark barn,
Hippy apostle, Klyuchar-Vertuhai,
He will not let me close on the threshold,
He will get such a shabby knot ...
Only the dispute is a pattern that once covered a scarf.
And gypsy needle on the dilapidated seam
Virtuoso and - anew - he will drop out a canvas ...
I will apparently not live before.
