О русских книжках на далеких полках
В трубке голос далекий, не эхо ли
Отболевших утрат..
Помню, ехали, ехали, ехали
На восход, на закат .
По-над облачностью переменною,
В города незнакомой земли
Пересадочным городом Веною
Полукровки текли.
Оседали, врастали и старились,
Говоря на другом языке.
Только книжки по полочкам ставились,
Как и дома, в совке.
Штемпеля на конвертах – медалями
За бесстрашную нашу любовь…
Как не чаяли и не гадали мы,
Что увидимся вновь…
Как хитиновым сброшенным панцирем
Наши страхи валялись в пыли,
Когда ехали вы иностранцами
В города, где росли.
Только, всех нас эпоха отметила,
Прикусив, как компостер - билет.
Я с тех пор не люблю Шереметьево –
Вход, где выхода нет
About Russian books on the shelves far
The voice on the phone far without any echo
Otbolevshih losses ..
I remember riding, riding, riding
At sunrise, the sunset.
In over Clear,
In an unfamiliar city land
Passage City Venoyu
Half Blood flowed.
They settle, grow into and old,
Speaking another language.
Only books on the shelves were placed,
Like at home, in the scoop.
Stamps on envelopes - medals
For fearless our love ...
How not chayali and we wondered,
I'll see you again ...
As chitinized discarded shell
Our fears were lying in the dust,
When you went to foreigners
In the city, where he grew up.
Just all of us, the era noted
Biting as punch - ticket.
I have since I do not like Sheremetyevo -
Entrance, where there is no escape
