И ты -надцатый день очень хочешь себя убедить,
Что он "птица другого полета", "не по карману".
Что такие, как он, не смогут тебя любить.
Он излишне хорош, герой не твоих романов.
Целый час ты стираешь подошвы, меряя пол.
Звук врубаешь на громкую, плеер втыкаешь в уши,
Ярко красишь глаза, набиваешь сумку битком -
Миллион мелочей, лишь бы только не лезли в душу.
Ты встречаешь его и дыханье теряет ритм.
Голос тонок и жалок, внимание на пределе,
Ты смешна и нелепа, только...твой взгляд горит.
И какой-то космический ток возникает в теле.
Он ведет себя так, словно знает не первый день:
Ты ему посвящаешь песни и пишешь письма.
И он вовсе не против. Бойся.
Теперь ты тень.
А он солнце.
Тут уже врать излишне.
17.12.12-18.12.12.
And you are the day of day you really want to convince yourself
That he is a "bird of another flight", "not can’t afford."
What like him will not be able to love you.
He is too good, the hero is not your novels.
For an hour you wash the soles, measured the floor.
You cut the sound on the loud, the player stick into your ears,
You brightly paint your eyes, stuff the bag with a bit -
A million little things, if only they would not go into the soul.
You meet him and breathing loses the rhythm.
The voice is thin and miserable, attention to the limit,
You are funny and ridiculous, only ... Your look is on.
And some kind of space current occurs in the body.
He behaves as if he knows for no first day:
You devote songs to him and write letters.
And he does not mind at all. Fear.
Now you are a shadow.
And he is the sun.
There is already too much to lie.
12/17/18/18/12.
