В этой роще берёзовой СТИХИ - НИКОЛАЙ ЗАБОЛОЦКИЙ
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,—
Встанет утро победы торжественной
На века.
In this grove of birch poems - Nicholas Zabolotsky
In this birch grove,
Far from suffering and misery
Where does pink fluctuate
Unblinking morning light
Where a transparent avalanche
Leaves are flowing from high branches, -
Sing to me, Oriole, a desert song,
The song of my life.
Flying over the meadow
And seeing people from above,
I chose a wooden
You inconspicuous pipe
So that in the freshness of morning,
By visiting human habitation,
Chastely poor matins
Meet my morning.
But in life we are soldiers
And already within the mind
The atoms are shaking
White swirl tossing at home.
Like crazy mills
Waving wars around.
Where are you, Oriole, a forest hermit?
What are you silent, my friend?
Surrounded by explosions
Over the river where the reeds blacken
You fly over the cliffs
You fly over the ruins of death.
Silent wanderer
You escort me to the battle
And a deadly cloud stretches
Over your head.
Beyond the great rivers
The sun will rise, and in the morning darkness
Seared eyelids
I, slain, will fall to the ground.
Shouting a mad raven
All trembling, silent machine gun.
And then in my heart torn
Your voice will sing.
And over a birch grove,
Over my birch grove
Where the avalanche of pink
Leaves are flowing from high branches
Where under the divine drop
A piece of flower is getting colder, -
The morning of victory will rise
For centuries.
