Друг мой, Вахромеев Яшка,
зачем ты покинул родные края...
Знать мог, что красная шашка –
верная гибель твоя...
Вчера натерпелся я страху:
на мне разрубили рубаху.
Рубаха что – она рванье,
но под рубахой тело мое.
Эх, друг мой, Вахромеев Яшка,
зачем ты покинул родные края...
Знать мог, что красная шашка –
верная гибель твоя...
Вчера натерпелся я страху:
на мне разрубили папаху.
Папаха что – она не нова,
но под папахой моя голова.
Эх, друг мой, Вахромеев Яшка,
зачем ты покинул родные края...
Знать мог, что красная шашка –
верная гибель твоя...
Красные кители мечутся,
Москва – их последний оплот,
За веру, царя и отечество –
вперед, офицеры, вперед!
Эх, друг мой, Вахромеев Яшка,
зачем ты покинул родные края...
Знать мог, что красная шашка –
верная гибель твоя...
My friend, Vakhromeev Yashka,
why did you leave your native land ...
I could know that the red checker -
your sure death ...
Yesterday I suffered fear:
a shirt was cut on me.
What a shirt - she is a rag
but under my shirt my body.
Oh, my friend, Vakhromeev Yashka,
why did you leave your native land ...
I could know that the red checker -
your sure death ...
Yesterday I suffered fear:
they chopped a hat on me.
Papakha that - she is not new,
but under daddy's my head.
Oh, my friend, Vakhromeev Yashka,
why did you leave your native land ...
I could know that the red checker -
your sure death ...
Red tunics rush about
Moscow is their last bastion,
For faith, king and fatherland -
forward, officers, forward!
Oh, my friend, Vakhromeev Yashka,
why did you leave your native land ...
I could know that the red checker -
your sure death ...
