воспоминания
в тебя строки впитались
сколько можно пинать себя за свое понимание?
в августе, тридцатого
в сентябре
я не готов жаловаться,чтобы выглядеть жертвой
стирая кулаки о стены
себя съедая за то "с теми ли мы? с кем хотели быть?"
и твои портреты о чем-то забытом навеевают
я разлюбил,наверное,с первой попытки
memoirs
you soaked in line
how long can you kick yourself for your understanding ?
in August , the thirtieth
September
I'm not ready to complain to look victim
wiping his fists against the walls
eating for themselves " with those we ? with whom would it be? "
and your portraits of something forgotten naveevayut
I fell out of love , perhaps, the first attempt