Не было любви - он придумал сам
Не было цветов - всё самообман.
Не было его, не было её.
В прочем как всегда: нету ничего...
В общем не смогли встретиться когда-то
Раннею весной в улочках Аббата.
Два почти родных, одиноких сердца
На Земле большой не нашлось им места.
А Мастер писал, а Мастер мечтал
Он был одинок, но всё-таки ждал.
Он просто для всех придумал обман.
Ведь жить без неё он просто устал.
И вот для неё он придумал сам
Даже о любви написал роман.
Как болит душа, ноют еле нервы
А по жизни лишь попадались стервы.
Странные цветы в руках. Одиночество в глазах.
А Мастер писал, а Мастер мечтал
Он был одинок, но всё-таки ждал.
Он просто для всех придумал обман.
Ведь жить без неё он просто устал.
There was no love - he invented himself
There were no flowers - all self-deception.
It was not him, was not her.
In other matters, as always: there is nothing ...
In general, we could not meet once
In early spring in the streets of Abbot.
Two almost native, lonely hearts
There was no place for them on the big Earth.
And the Master wrote, and the Master dreamed
He was alone, but he was still waiting.
He just came up with a hoax for everyone.
After all, he was simply tired of living without her.
And for him he came up with himself
He even wrote a novel about love.
How soul hurts, barely nerves
But life only came across bitchy.
Strange flowers in the hands. Loneliness in the eyes.
And the Master wrote, and the Master dreamed
He was alone, but he was still waiting.
He just came up with a hoax for everyone.
After all, he was simply tired of living without her.
