Мне бы петь о любви и об ангелах добрых с крылами.
Но стол деревянный - это такая грусть.
Я стихов не пишу. И святым никого не считаю.
Я иконы не ставлю в углы и на них не крещусь.
Мне бы нимб золотой над твоей головою повесить
и страстью пылать у дверного глазка.
Но лучше я стану фригидной принцессой.
чем растаю, как воск у колен мудака.
Мне бы петь о любви и об ангелах добрых с крылами,
Но памятник гордый - это такая блажь.
Нарисуй просто небо с осенними облаками.
И пусть стонет твой лист, и не устает карандаш.
I would sing about love and good angels with wings.
But a wooden table is such sadness.
I do not write poetry. And I don’t consider anyone a saint.
I don’t put icons in corners and don’t baptize on them.
I would have a golden halo over your head
and passion flaming at the door peephole.
But I'd rather be a frigid princess.
than melt like wax at the knees of an asshole.
I would sing about love and good angels with wings,
But the proud monument is such a whim.
Just draw a sky with autumn clouds.
And let your sheet groan and the pencil not get tired.
