я не плачу уже год. оставил сопли в прошлом. но ебаные мысли, знаешь все о ней. люблю ее.
невзрачные люди проходящие мимо.
и я ослеп от дыма струп,в моих познания всего осталось.
и лишь малейший тонкий звук. и он прервет все размышления о жизни, как будто дернули струну.
я кофе вылил на колени. повесил позже джинсы сохнуть. и я ушел назад. в развитие или толк. когда за новым поворотом дерьма все так же много, как и позади. и не хочу идти вперед. закрыться в ванной. задернуть шторы и сидеть в углу подобным всем вокруг. какой же смысл здесь? во всех этих поэмах. признания? увольте. я не хочу и знать, что люди слушают. и если те в таком же настроении печальном тот час ревут. и рвут одежду думая о нежном. и о том, что мы когда-то потеряли не вернуть.
и не получится забыть рапсоди, о страсти. ведь каждый день воспоминания зовут. и вот, листая мятые страницы, пишу я полный грусти новый стих. когда я думаю о ней, всегда мечтаю. но мы, уже наверное, отнюдь, не будем вместе. мои абстрактные видения полны слезами в ванной до краев. но я не плачу уже год. оставил сопли в прошлом, но ебанные мысли все о ней. по-прежнему, медленно перехожу на прозу. на Востоке солнце в 5 утра уже встает и я забыл свои желания и грезы. весь полон глуп и пустотой пишу в час ночи с чаем и на кухне. на кухне сам. на едине с собой. а ты пиши мне главное по-больше. и хоть мне больно но я так тебя люблю. и просыпайся, это лишь мои стихи. а я обезвожен.
I haven't been crying for a year now. left snot in the past. but fucking thoughts, you know everything about her. love her.
homely people passing by.
and I was blinded by the scab smoke, in my knowledge of everything left.
and only the slightest subtle sound. and he will interrupt all thoughts of life, as if pulled a string.
I poured coffee on my knees. hung the jeans later to dry. and I went back. in development or sense. when there’s as much shit behind the new bend as behind. and I don’t want to go forward. shut in the bathroom. draw the curtains and sit in a corner like everyone else around. what's the point here? in all these poems. recognition? fire me. I don’t want to know what people are listening to. and if those in the same sad mood roar that hour. and tearing clothes thinking of the tender. and that what we once lost didn’t return.
and you will not be able to forget the rhapsody of passion. because every day the memories are called. and now, leafing through the crumpled pages, I write a sad new verse. when I think of her, I always dream. but we, probably, will not be together at all. my abstract visions are full of tears in the bathroom to the brim. but I have not been crying for a year. left snot in the past, but fucking thoughts are all about her. still slowly turning to prose. in the East, the sun rises at 5 in the morning and I forgot my desires and dreams. all stupid and void I write at one in the morning with tea and in the kitchen. in the kitchen myself. alone with myself. and you write me the main thing more. and although it hurts me, I love you so much. and wake up, these are just my poems. I'm dehydrated.
