Текст песни найтивыход - прячь под куртку

прячь под куртку этим утром нежность,
крутись в беспечности в аллеях, парках,
с рваными суставами в руках;
ломай все рёбра об любовь, пускай
и сердце остановится, но только
этим утром прячь всё светлое
подальше и поглубже в куртку.

прячь под куртку этим утром чувства,
в лице пустом найди слова в метро,
написанные будто не кириллицей,
на виселицах туши,
ведь люди сами себя душат, порою,
криками сводя на нет любовь или симпатию.
и в слякоти на улице ты видишь отражения,
в витринах манекены стойко словно мы стоят,
и в ряд расстрелом выйдем из цикличности
в цимесе безразличных близких, в стаканах виски
у людей на стенах нету больше чувств, эмоций, драм,
я выхожу так каждый день, и утром забываю
кем я был вчера; пришла пора расстаться нам
друг с другом на замызганном перроне.
читая Оруэлла в метро, ты просыпаешься один,
и больше нету никого в округе, только лишь
твоя вся ненависть и в кубе,
пытаешься найти себя в картинах Клода Моне,
но понимаешь, что все нити мира порваны,
но всем плевать, и здорово здоровым ощущать себя,
как в одиночестве и в том холодном октябре.
ты думал что всё счастье заключается в её
улыбке, румяных щёчках и каре.
все нити мира, на которых ты висел, порвались.
ты их не видел, но они все
в одночасье сходились в тебе.

прячь под куртку этим утром радость,
размажь по венам в дожде навеянном,
ебучие маски стали тяжким весом времени
за дымовой завесой уже не важны черты лица,
я не хочу лететь, планирую разбиться;
наполнились ртутью глаза, и не слезами
в них - в ожидании единственной верной и ласковой,
как будто в перманентный глиф вошёл,
и за перкуссией в висках я вижу отражение
в маяках прибрежных; ода ушедшей с сердцем нежности,
ода распятых на крестах-мечтах.
я заберу слова обратно, только,
только не приходи ко мне во снах моих,
я за прошедшим снегом почувствовал вину,
о том, что негде греться больше.
последним током электрическим по коже,
последним вздохом у тебя на шее.
а у кого-то в квартире семья, уют,
а у меня в квартире пусто,
доброе утро шёпотом.
вникать в стихи чужих поэтов и писателей,
до безобразия лёгкие;
утро пробовать на вкус,
безобразные фильмы в метро,
безобразные картины в парадной.
пора уже выбирать, да нечего:
моя надежда на очередной хмурый вечер -
вдруг встречу тебя там, по другую сторону реки,
но я-то знаю, и не помню,
не помню ничего я напрочь, я обесточен;
а кто-то снова пишет "доброе утро",
но оно не доброе. а все надежды с утра
всё так же плавно таят к ночи.
это, наверное, утро, блять.
это, наверное, утро.

hide tenderness under your jacket this morning
spin in carelessness in the alleys, parks,
with torn joints in the hands;
break all the ribs about love, let them
and the heart will stop, but only
hide all the light this morning
further and deeper into the jacket.

hide feelings under your jacket this morning
in the face empty find the words in the subway,
written as if not in Cyrillic,
on the gallows of the carcass
because people strangle themselves, sometimes
shouting negating love or sympathy.
and in the slush on the street you see reflections,
in the windows, mannequins stand firmly as if we were standing,
and in a row we’ll get out of the cycle by execution
in cimes of indifferent relatives, in glasses of whiskey
the people on the walls don’t have more feelings, emotions, dramas,
I go out like this every day and forget in the morning
who I was yesterday; it's time to leave us
each other on a jammed platform.
while reading Orwell in the subway, you wake up alone
and there’s no one else in the area, only
all your hatred in the cube
trying to find yourself in the paintings of Claude Monet,
but you understand that all the threads of the world are torn,
but everyone doesn’t care and feel healthy,
both alone and in that cold October.
you thought that all happiness lies in her
a smile, rosy cheeks and a caret.
all the threads of the world on which you hung are torn.
you did not see them, but they are all
converged overnight in you.

hide joy under your jacket this morning
spread through the veins in the rain inspired
fucking masks have become the heavy weight of time
behind the smokescreen, facial features are no longer important,
I do not want to fly, I plan to crash;
filled with mercury eyes, and not tears
in them - in anticipation of the only true and affectionate,
as if it entered a permanent glyph,
and for percussion in the temples I see a reflection
in coastal lighthouses; an ode to departed with a heart of tenderness,
an ode to the crucified dreams.
I'll take the words back only
just don’t come to me in my dreams
I felt guilty over the past snow
that there’s nowhere to bask more.
last electric current to the skin,
with the last breath on your neck.
and someone in the apartment has family, comfort,
and in my apartment is empty
good morning in a whisper.
delve into the poems of other poets and writers,
ugly to the lungs;
taste the morning
ugly films in the subway,
ugly paintings in the front door.
it's time to choose, but nothing:
my hope for another gloomy evening -
I’ll meet you there, on the other side of the river,
but I know and don’t remember
I don’t remember anything at all, I am de-energized;
and someone writes good morning again
but it is not good. and all hope in the morning
still melting smoothly by night.
it's probably morning fucking.
it's probably morning.