Текст песни нина потехина - у станции метро

ну ну, эти кришнаиты, они стоят часто у станции метро "речной вокзал", там холодно и даже ветер, ведь Обь такая большая,
широкая похожая на шарф питерской малоизвестной художницы. но им отчего-то тепло, от того, что богам неизвестны границы,
или от того, что кроме танцев ничего не спасает в сибирской столице.

я тоже бы хотела так греться.

однако мне известно, что я, видимо, являюсь проводником чего-то другого, отличающегося от продажи сим-карт, или чему здесь еще бывают рады. взгляды через одну призму бывают так обманчивы, но с чего это говорить об объективном, когда ты чувствуешь только удары ветра, а для меня они теплее прикосновений маминых рук. если протестанты учат носить выглаженные рубашки и строить финансовые пирамиды, в какую же стоимость обойдется моя душа, если от меня только убытки и никакой прибыли.

я сегодня дошла до дерева и узнала очевидное. искусство рождает интерпретатор там, где его никто больше не видит. это что, пустой холст что ли в музее, как быстро он обрастает моими идеями, это моя фантазия вылилась на мазню Кандинского, и разглядела космос. мой опыт и знания позволили мне проводить бесконечные аналогии, от чего же тогда мир замирает, если все объяснимо и понятно в итоге. может быть скучно, когда вокруг все интересно, а я из этого знаю, примерно, ничего. мою жизнь изменили не пророки и книги, а однажды заправленная утром кровать и открытое перед сном окно.

оправдывайте, жалейте, дайте хоть один шанс на заблуждения. пусть не верят в человеческое величие, бояться любых доводов с пометкой "официально". пусть вопросы без ответов обрастают мифотворчеством, это ведь так романтично и загадочно, пусть хоть в чем-то они будут чувствовать свою значимость. в 20 лет быть агностиком, задолго до того, как попробуешь по-настоящему. во всех случаях, я предпочту болоньезе на своих ушах карбонару. да, выбор всегда возможно просчитать, он, как и все, обусловлен, но сколько раз за эту неделю ты прикасался к живому. как же ходить к психологам, как же спастись на групповом слабоумие, если слово мое ничего не стоит, если все человеческое во мне умерло.

я касаюсь руками земли я чувствую ее своей кожей,
наизусть выучи прозу, так, как не могу стихи,
и все равно останусь человеком, на других похожим

Well, these krishnaitis, they are often standing at the metro station "River Station", there is cold and even the wind, because Ob is so big,
Wide like a scarf St. Petersburg little-known artist. But they are why they are warm, from the fact that the borders are unknown to the gods,
Or from the fact that in addition to the dances, nothing saves in the Siberian capital.

I would also like to warm so much.

However, I know that I, apparently, I am a guide of something else, different from the sale of SIM cards, or what is still happy. Views through one prism are so deceitable, but why do you talk about objective when you feel only wind blows, and for me they are warmer with mami hands. If Protestants teach to wear ironed shirts and build financial pyramids, in which cost my soul costs if only losses and no profit from me.

I reached the tree today and learned obvious. Art gives rise to the interpreter where no one else sees him. This is what, empty canvas or something in the museum, how quickly he is becoming with my ideas, this fantasy poured on the Mazniya Kandinsky, and saw the space. My experience and knowledge allowed me to carry out endless analogies, from which then the world freezes if everything is explained and understandable in the end. May be boring when everything is interesting around, and I know about it, about nothing. My life has changed not prophets and books, but once seasoned in the morning and open in front of a bed window.

Justify, pity, give at least one chance on delusion. Let them not believe in human greatness, to be afraid of any arguments marked "officially". Let the questions without answers turn by myth-making, this is so romantic and mysterious, even if they feel their significance in something. In 20 years there are agnostic, long before you try to truly. In all cases, I would prefer Bolognese on my own carbonar ears. Yes, the choice is always possible to calculate, he, like everything, is due, but how many times this week you touched the living. How to go to psychologists, how to escape on group dementia, if my word is nothing, if all the human dies in me.

I touch the hands of the Earth I feel it with my skin,
Near the memorization of prose, as I can't poems,
And still remain a person, on others similar