Текст песни П. Ардабьевский - Письма

Пишет письмо мужчине женщина средних лет:
«Кажется, нас обманули. Видимо, счастья нет…
Как за него ни бейся, как его ни лови…
...Как-то в любовь не верится. Нет никакой любви.

…Выгнанные любовники, выцветшие мужья…
В пору соврать, да некому: типа, мол, «я твоя».
И сколько там ни молись ты, какой ни давай обет,
Мысли приводят к истине о том, что и Бога нет.

Прошлое – в прошлом. Чёрт с ним. Что мне о нём жалеть?
Дальше-то что, скажи мне? Старость, болезни, смерть?
Мы-то своё отплясали, а детям-то жить и жить.
Мы с ними молчим часами: не о чем говорить…»

Пишет мужчина женщине, настежь открыв окно:
«Помнишь те - наши - книги, музыку и кино?..
Я наполовину соткан из наших ночных бесед.
Мы не говорили коротко – слов подходящих нет.

Прошлое в настоящее, в будущее вплетено.
Нить не закончится. Бешено кружится веретено.
Истина стоит дорого. Нечем уже платить.
И дело не в вере в Бога, а в том, как без веры жить.

Высказаться яснее мне не хватает сил.
Если когда-нибудь встретимся, лучше сама спроси.
Знаю одно: чужая боль – это часть моей.
Ну и любовь, пожалуй, - способ бороться с ней…»

…Зимнее утро. Сумерки. Видимо, час восьмой.
С грустной улыбкой женщина медленно рвёт письмо.
Перечитав стократно написанное от руки,
Мужчина обратно в папку запихивает листки.

Мужчина садится в кресло, отхлёбывает коньяк,
И укрывается пледом, и засыпает так...

Writes a letter to a man middle-aged woman:
"It seems, we were deceived. Apparently, there is no happiness ...
As for him, not bey, like him either catch ...
... somehow I can not believe in love. There is no love.

... Vanished lovers, faded husbands ...
At the time you put it, oh, there is no one: such as, they say, "I am yours."
And how many people do you, what kind of vow,
Thoughts lead to the truth that there is no God.

Past - in the past. Damn with him. What do I regret it?
Next, what, tell me? Old age, disease, death?
We dug our own, and to live and live to children.
We are silent for hours: nothing to talk about ... "

Writes a man woman, opening the window:
"Remember those - ours - books, music and cinema? ..
I am half a woven from our night conversations.
We did not say briefly - there are no words suitable.

Past now, in the future woven.
The thread will not end. Ribbed spinning spin.
Truth is expensive. There is nothing to pay.
And it's not about faith in God, but in how without faith live.

I don't have enough strength to speak clearly.
If you ever meet, it is better to ask.
I know one thing: someone else's pain is part of mine.
Well, love is perhaps the way to fight her ... "

…Winter morning. Dust. Apparently, the hour is the eighth.
With a sad smile, a woman slowly tears the letter.
Re-reading the stock man written by hand,
A man back into the folder stuffs the sheets.

A man sits down in a chair, catching cognac,
And shelters with a blanket, and falls asleep so ...