Мне кажется порою, что солдаты
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.
Они до сей поры с времен тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль так часто и печально
Мы замолкаем глядя в небеса?
Летит, летит по небу клин усталый,
Летит в тумане на исходе дня.
И в том строю есть промежуток малый -
Быть может это место для меня.
Настанет день и журавлиной стаей
Я поплыву в такой же сизой мгле.
Из-под небес по-птичьи окликая
Всех вас, кого оставил на земле.
Мне кажется порою, что солдаты
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.
Sometimes it seems to me that the soldiers
From the bloody fields that did not come,
They did not fall into our land once,
And they turned into white cranes.
They are still from the days of those distant
They fly and give us votes.
Isn't that why it's so often and sad
Do we fall silent looking at the heavens?
A tired wedge flies, flies across the sky,
Flying in the fog at the end of the day.
And in that order there is a small gap -
Maybe this is the place for me.
The day will come and a flock of cranes
I will swim in the same gray gloom.
From under the sky, bird-like calling
All of you whom he left on earth.
Sometimes it seems to me that the soldiers
From the bloody fields that did not come,
They did not fall into our land once,
And they turned into white cranes.
