И вроде бы лето не стужит, не жгут морозы, –
Неслышно, неспешно кончается май дождливый,
А я улыбаюсь, пишу вечерами прозу,
Ответы ищу, а встречаю опять вопросы,
И капли сверкают в ветвях заоконной ивы.
О том, что не спето, что ждет еще в дальних далях,
И том, что уже притаилось за ширмой строчек.
О том, что нежнее сирени и крепче стали,
И время, скользя над исписанными листами,
Ведет за собой неразборчивый мелкий почерк.
Расходятся в лужах круги лепестками розы,
Как будто вернулась моя золотая осень.
А я улыбаюсь, пишу, как и прежде, прозу,
В финале замкнув многоточием знак вопроса...
И вдруг понимаю, что это не проза вовсе.
And it seems like the summer doesn’t get cold, the frosts don’t bite, -
Silently, slowly the rainy May ends,
And I smile, I write prose in the evenings,
I'm looking for answers, but I still meet questions,
And the drops sparkle in the branches of the willow outside the window.
About what is not sung, what awaits in the distant distances,
And what is already hidden behind the screen of lines.
About what is softer than lilac and stronger than steel,
And time, sliding over the scribbled sheets,
It is accompanied by illegible small handwriting.
Circles spread out in puddles like rose petals,
It’s as if my golden autumn has returned.
And I smile, write, as before, prose,
In the finale, closing the question mark with an ellipsis...
And suddenly I understand that this is not prose at all.
