Тепло от огня старых ветряных мельниц любви у меня в груди.
Один пробираюсь ночным теплым небом судьбы всем мечтам назло.
Пилот — белый чопорный ангел, так верящий в крылья, мне дал вина
Волна нежных мыслей наполнит мне сердце, да поздно,
А за стеклом
Такая белая, беглая луна.
Белая, беглая луна.
Такая белая, беглая луна.
Белая, беглая…
Вокзал электрический вырвал мне сердце, которым я так любил.
Копил по весенним лучам это нежное море смертям назло.
Hесломанным голосом пели мне ангелы что-то о грустных снах
Стена чёрных мыслей плеснула мне в сердце и больно,
А за стеклом
Такая белая, беглая луна.
Белая. беглая луна.
Такая белая, беглая луна.
Белая, беглая…
The heat from the fire of the old windmills of love in my chest.
One makes his way through the warm night sky of fate to all dreams in spite.
Pilot - a white prim angel, so believing in wings, gave me wine
A wave of tender thoughts will fill my heart, but it's too late
And behind the glass
Such a white, runaway moon.
White, runaway moon.
Such a white, runaway moon.
White, fluent ...
The electric station tore out my heart, which I loved so much.
Saving in the spring rays this gentle sea of spite for death.
In an unbroken voice, angels sang to me something about sad dreams
A wall of black thoughts splashed into my heart and hurt
And behind the glass
Such a white, runaway moon.
White. runaway moon.
Such a white, runaway moon.
White, fluent ...
