мне сегодня приснилось
как некий солист
не до боли знакомой
одесской команды
в одеялом из снега
покрытых домах
целовал мою Ти,
замедляя фокстрот,
что надсадно хрипел
из колонок их спальни.
он настырно бурчал,
мол любовь это то,
что, походу, случилось,
что, походу, надолго.
его руки дрожали
от двушки по сто,
телевизор срывался
на крик, то на вой,
автострады за окнами
били тревогу.
в этот день я ушел
ровно в девять
с утра.
снег хозяйски швырнул
меня внутрь.
в отражениях насквозь
забитой маршрутки.
Люди ныли, кричали.
я спокойно курил.
монте карло.
одну за другой.
как и раньше.
как и всегда.
я не видел тебя такой.
тихо меняются люди.
сайты.
кварталы.
двери.
мне остается верить
что холода-это мера
каких-нибудь перемен.
тут у вас прям по Вольтеру
среди ободранных стен
прекрасное требует доков
ей лучше сказать до конца.
так слепит январское солнце
в восточные прорези окон
заброшенных нынче аптек.
твои переходы на бег-
связь между двух состояний
мы как вода и снег
бьемся о крыши зданий,
в которых живет человек.
время немых опозданий.
время слепых помех.
мы дети разложенных нравов.
разведенных родителей
и разводных мостов.
наши рамки-отдельные спальни
и никаких стихов
про любовь.
мы молоды-это погрешность.
пусть думают так,
если надо.
пусть наше с тобой детство
расходится с чьи-то там
взглядом
на состояние всех
нерешенных проблем
в этом мире.
я слышу раскатом смех
ребенка в пустой квартире.
это будни. холодная встреча.
ты бросаешь слова картечью,
это время так скоротечно
или тянется пастилой?
это имя-не лучший выход
я-персона а ля "на прихоть"
ты мне мышцы грудные не рви хоть-
это суть разводных мостов.
это взгляды. опять на вылет
я-мастак перебитых стилей,
километры то, или мили-
бей посуду по мелочам.
я затер свои рваные кеды.
даже босый-и то приеду..
память бело-туманным пледом
опускается на глаза.
я тогда пальцами танцевал на твоих запястьях
вальс ритма новых времен и воздушных потоков/
жаль мне сейчас не хватает десятка пальцев
чтобы нащупать в розетке твоей электрический ток, но
вера холстами измотана пьяных художников.
я распластался на блюде дворов Привокзального
так, что искомое часто бывает ненужным,
я остаюсь на один в этом пост городском зазеркалье.
I had a dream today
like a soloist
not painfully familiar
Odessa team
in a blanket of snow
covered houses
kissed my T
slowing down the foxtrot
that hoarsely wheezed
from the columns of their bedroom.
he muttered insistently
they say love is that
what, hike, happened
that, for a long time.
his hands were trembling
a hundred from a hundred,
the TV was breaking
to cry, then to howl,
freeways outside the windows
they sounded the alarm.
that day I left
exactly at nine
since morning.
snow threw masterfully
me inside.
through and through reflections
clogged minibus.
People were whining, screaming.
I smoked calmly.
Monte Carlo.
one by one.
as before.
as always.
I have not seen you like that.
people are quietly changing.
sites.
quarters.
the door.
I have to believe
that cold is a measure
any changes.
here you have it right along Voltaire
among ragged walls
beautiful requires docks
she had better say to the end.
so the January sun dazzles
into the eastern window openings
abandoned pharmacies today.
your transitions to running
relationship between two states
we are like water and snow
fight on the roofs of buildings
in which a person lives.
time for dumb lateness.
time of blind interference.
we are children of corrupt morals.
divorced parents
and drawbridges.
our frames are separate bedrooms
and no poems
about love.
we are young is an error.
let them think so
if needed.
may our childhood be with you
diverges from someone there
gaze
on the condition of all
unresolved issues
in this world.
I hear a loud laugh
child in an empty apartment.
it's weekdays. cold meeting.
you throw words with buckshot
this time is so fleeting
or stretches pastila?
this name is not the best way out
I-person a la "on a whim"
you don’t tear my chest muscles
this is the essence of drawbridges.
these are views. again on departure
I’m a master of broken styles,
kilometers or miles
hit the dishes on the little things.
I erased my torn sneakers.
even barefoot, and then I’ll come ..
the memory of a white-hazy plaid
falls into the eyes.
I then danced with your fingers on your wrists
waltz of the rhythm of new times and air currents /
sorry i'm missing a dozen fingers now
to feel your electric current in the outlet, but
faith is frazzled with canvas by drunken artists.
I was flat on a dish of the Privokzalny courtyards
so that what you’re looking for is often unnecessary,
I am left alone in this post through the looking glass of the city.
