Утро и Мистер Блюз.
Утро и Мистер Блюз, кусая поникший ус,
С нами лениво идет на работу.
Молод и очень стар, людям другим под стать,
Спорит, в трамваях толкает кого-то...
Рассветный аккорд, грохочущий порт,
Нефть, чайки и грусть... В кепке на глаз Мистер Блюз...
Недельный улов обветренных слов,
Как к двум третий туз -ах, это он, Мистер Блюз!
Да, это он, Мистер Блюз.
Желтыми листьями землю блюз выстелит,
Взмоет напуганной птичьею стаей.
Чутким ночным теплом наполнит субботний дом
И сердце мелодия блюза простая.
Вот так, день за днем, не плачем, живем
Три сотни и плюс ключ на семнадцать и блюз.
Но вновь Мистер Блюз, послав к черту грусть,
Выводит в толпе соло на дымной трубе,
Соло на дымной трубе,
Драйв на фабричной трубе...
Morning and Mr. Blues.
Morning and Mr. Blues, biting a drooping mustache,
With us lazily goes to work.
Young and very old, to match other people,
He argues that he is pushing someone in trams ...
Dawn chord, rattling port,
Oil, seagulls and sadness ... In a cap on the eye Mr. Blues ...
A weekly catch of weathered words,
As for the two third ace, this is it, Mr. Blues!
Yes, it's him, Mr. Blues.
The yellow leaves will line the blues
It will be washed by a frightened bird flock.
Sensitive night heat will fill the Saturday house
And the heart of the blues tune is simple.
So, day after day, we do not cry, we live
Three hundred and plus a seventeen key and blues.
But again, Mr. Blues, sending the hell out of sadness,
Bring out a solo on the smokestack in the crowd,
Chimney Solo
Factory pipe drive ...
