Мне любви бы такой, чтоб просто.
Никому не достать руками.
Чтоб если порознь в тостах.
Не корить ее в разных гранях.
И меня не тянуло ночью.
В кабаки из кровати нагретой.
В тот притон, где среди прочего.
Почему то прослыл поэтом.
Мне не нужно великих чувств.
Что описаны в этих книгах.
Лишь бы только внутри не пуст.
Вкус, ища хоть в черствых ковригах.
Суть, ища хоть в грязных интригах.
Хоть опять с синяками по ребрам.
Но для этой любви достойно.
Буду я беречь свою морду.
Говорят, что я обречен.
И ищу далеко уж не первый.
Ну и что, друг подставь плече.
Может вместе найдем, ее, стерву.
Мы на этих дорого с тобой.
И вдвоем были, и не вместе.
Помнишь, слушали прибой.
И потом описали в песне.
А быть может и вовсе не надо?
Не любви, не чего-то похожего.
Если нам так дорога рада.
Ну а ветер ласкает кожу.
I would love such that it is simple.
Can't reach anyone with your hands.
So if apart in toast.
Do not reproach her in different ways.
And I was not drawn at night.
To the taverns from a heated bed.
In that brothel, where, among other things.
For some reason he was known as a poet.
I don't need great feelings.
What are described in these books.
If only the inside is not empty.
Taste, looking even in stale rugs.
The bottom line is looking at least in dirty intrigues.
Though again with bruises in the ribs.
But for this love it is worthy.
I will take care of my face.
They say that I am doomed.
And I'm not looking for the first.
So what, friend, put your shoulder.
Maybe together we'll find her, a bitch.
We are on these dearly with you.
And we were together, and not together.
Do you remember listening to the surf.
And then they described it in a song.
Or maybe not at all?
Not love, not something like that.
If we are so happy.
Well, the wind caresses the skin.
