Небо снова скалится тучами,
И эта жизнь – штучный товар.
Обитель надуманных дур,
Заброшенный мусором парк.
Я стопами промокших ног,
Иду, не обходя мутных луж.
В голове нету строчек друг,
И это, увы, не ложь.
Я как старая-старая лампа,
Склонив голову над листом.
Пишу, что-что совсем не складно,
Пишу что-то совсем не то….
Неуместен как сладкий снег,
Как любовь в начале апреля.
Как живу как и раньше жил.
Но стихи мои перегорели.
The sky again rocks clouds,
And this life is a piece goods.
The abode of the filmed fool
Abandoned garbage park.
I feet into the foot
I go, not bypassing muddy puddles.
There is no lines in my head
And this, alas, not lie.
I like an old old lamp,
By bowing head over a sheet.
I write what is not foldable at all,
I am writing something at all ....
Inappropriate as sweet snow,
Love in early April.
How I live as before I lived.
But my poems burned out.
