А про любовь людям как то больше идет.
Им настроение мое не важно совсем
Стандартная тема, стандартные строчки.
Ну а как же понятно всем.
Стенанья в коробки из стен наскучили.
Стихи злые сучьи, идут не от души считают они,
А от ручки.
Смысл какой то искать, в строчках о чем вы.
Стихи либо про любовь, либо обречены
Сидеть у слушателей в печенках.
Любители махи-то вытеснять любителей чая черного.
Им подавай как страшно жить без девушки.
Но не важно что по весне радостно ручей течет.
А я видимо не я без всех эти просчетов.
Что и в какую пользу изменить может счет.
Стихов этих не четких.
Я все чаще радуюсь, что не крещен.
И еще могу посылать к черту тех, смешных.
Что, пытаются голову мне, словно мечем.
Может однажды поймут они.
Что поэт начинает гнить, постоянно в себе копаясь,
Прошлого вновь зажигая огни.
Я как старый приемник, что не менял долго волны.
Начинаю фонить.
Почему им все о любви надо.
И только о том что затронуть может банально.
Но не о том, в чем каждый день мы живем.
Наверно надо сгореть живьем,
Чтоб потом нашел кто-то суть этих строчек.
Ну а кто-то смешал просто с грязным бельем.
And about love, people like it more.
My mood is not important to them at all
Standard theme, standard lines.
Well, how is it clear to everyone.
Moaning into boxes of walls bored.
Poems are evil bitch, they don’t come from the heart,
And from the pen.
Some sense to look for, in the lines about what you are.
Poems are either about love, or doomed
To sit with the listeners in the liver.
Fans of mahi something to supplant lovers of black tea.
Give them how scary to live without a girl.
But it doesn’t matter that in spring the stream flows joyfully.
And I'm probably not me without all these miscalculations.
What and in what favor can change the account.
These verses are not clear.
I am increasingly happy that I am not baptized.
And I can send to hell those funny.
What, trying to head me like a sword.
Maybe one day they will understand.
That the poet begins to rot, constantly digging in himself,
The past again lighting the lights.
I am like an old receiver that did not change the waves for a long time.
I start to fonty.
Why do they need all about love.
And only that which can affect is trite.
But not about what we live in every day.
Probably need to burn alive
So that later someone would find the essence of these lines.
Well, someone just mixed with dirty laundry.
