Дождь по окнам шепчет мне: "проснись".
Пахнет, словно свежий срез сосны.
Вдох. К простому чуду прикоснись,
Спящей в ожидании весны.
Сминаю лист бумаги, в нём -
Стареет сад, заброшен дом.
Мечта - фантом, и жизнь - фантом
растает, пеплом станет.
Сжигаю рукопись, а в ней -
Вторая часть судьбы моей.
Жизнь недописаных поэм
растает, пеплом станет.
Наш постскриптум все перечеркнет.
В папке - мы. И сны наоборот.
Жизнь в архивах - наш глубокий грот.
Мир заархивирован - и вот
сминаю лист бумаги, в нём -
Стареет сад, заброшен дом.
Мечта - фантом, и жизнь - фантом
растает, пеплом станет.
Сжигаю рукопись, а в ней -
Вторая часть судьбы моей.
Жизнь недописаных поэм
растает, пеплом станет.
Rain through the windows whispers to me: "wake up."
It smells like a fresh cut of pine.
Take a breath Touch a simple miracle
Sleeping in anticipation of spring.
Crumple a piece of paper, in it -
The garden is aging, the house is abandoned.
Dream is a phantom and life is a phantom
it will melt, it will become ash.
I burn the manuscript, and in it -
The second part of my fate.
The Life of Unfinished Poems
it will melt, it will become ash.
Our postscript will cross out everything.
In the folder - we. And dreams are the other way around.
Life in the archives is our deep grotto.
The world is archived - and here
I crumple a sheet of paper, in it -
The garden is aging, the house is abandoned.
Dream is a phantom and life is a phantom
it will melt, it will become ash.
I burn the manuscript, and in it -
The second part of my fate.
The Life of Unfinished Poems
it will melt, it will become ash.
