А я потребовал трек от себя самого.
В моей душе давно закончился восторг.
Какой-то ты энный год, какой-то ты пленный кот.
Искусство тебя избило, и ты будто валяешься в койке.
У тебя заклеен рот? Бро. Ты мычишь, как теленок.
У тебя проблемы с мозгом? Текста пишет ребенок.
Типам отсудили судьи, поставили пятерку за панчи.
Я принес тебе ящик гавно радости. Бери, угощайся.
Не отчаивайся. Рэп перестал вращаться в нашей Вселенной.
Теперь хип-хоп для чайников, дауны делают рифмоплетенья.
Сколько ты книжек прочитал? Чего ты хочешь добиться, бро?
Петь ртом, получать бабло с концерта, где сплошной наёб,
это не есть хорошо. На, вдыхни, порошок.
Искусство летит вниз, с ускорением 10 метров в секунду.
Необдуманно, ты захочешь его спасти.
Но всё запутанно, и в твоих руках его разрежет на равные куски.
Ты не дурак, но просто разум воет от тоски.
Ты не слабак, но мой дисс конструктивный вердикт.
Всё так легко. Как будто я воздушный шарик, бро.
Меня не парит кто, про меня сложит анекдот.
У меня есть антидот, у меня есть медальон.
Что защищает мой прием от электромагнитных волн.
Искусство просит сделать тебе резектоскопию.
Как и многим рэперам, у которых в жизни спадают штанишки.
Им неочевидно, что валят они неосознанно, парень.
Под предлогом баттла, выливают никчемность в странных фразах.
Как будто вы носите стразы. И жаждете рабской славы.
Якобы Вы целые люди, но внутри вас разорвали.
Искусство требует жертв.
И в этот раз от себя самого.
Если его не станет.
То Вы впитаете обратно всё дерьмо.
And I demanded a track from myself.
In my soul, delight ended long ago.
You are the nth year, you are a captive cat.
Art has beaten you, and you are as if lying in a bunk.
Is your mouth taped? Bro. You moo like a calf.
Do you have a brain problem? The text is written by a child.
Judges sued the types, put the five for punch.
I brought you a box of shit of joy. Take it, help yourself.
Do not despair. Rap stopped spinning in our universe.
Now hip-hop for dummies, downs do rhyming.
How many books have you read? What do you want to achieve, bro?
Singing with your mouth, getting loot from the concert, where the fuck is all over,
it is not good. On, inhale the powder.
Art flies down with an acceleration of 10 meters per second.
Thoughtlessly, you want to save him.
But everything is confusing, and in your hands it will cut it into equal pieces.
You are not a fool, but just the mind howls with longing.
You are not a wimp, but my diss constructive verdict.
Everything is so easy. Like I'm a balloon, bro.
Who doesn’t soar to me, a joke about me.
I have an antidote, I have a medallion.
What protects my technique from electromagnetic waves.
Art asks you to have a resectoscopy.
As well as many rappers, whose pants fall in life.
It’s not obvious to them that they are fumbling unconsciously, man.
Under the pretext of a battle, worthlessness is poured in strange phrases.
As if you are wearing rhinestones. And crave slave glory.
Ostensibly you are whole people, but inside you tore.
Art requires sacrifice.
And this time from myself.
If he is gone.
Then you absorb all the shit back.
