Текст песни Подземный Принц Хатт - Кобра

Я вижу сон
В нем ихтиандр в цилиндре
Он молча выходит в окно
В расцвете сил как у Астрид Линдгрен
Не долетев до земли
Не разбросав себя кучей осколков, смолк и завис,
Завившись в ебучий кокон, сплетенный ручками бога
А внизу их так много
И все они что-то хотят
Зрения, пищи, зрелищ, правды, подняться с колен или встать на ноги
Спев что-то о тучах, что, вроде, как люди они одиноки
Выпью до дна и опять световой меч в руки хватает пьяный скайуокер
Обладатель
Самых чистых костей на слоне из мух
Мимо тайных вечерь, разных мастей грязных страстей
Он, скорее, намеренно глух
Ведь любой новый возглас тут
Обретает номерок как пальто
Это тюз, гардероб и тут чтения стихов Барто
После которых из одежд, увы, назад не получает ничего никто
Подземка, отшибы, в отсеках наживой совсем как не жил. Тут, засев, мандражируй
Первый зал и куча рук там: горо, громозека и шива
Серпом по жилам
И вместо рук помощи тянутся дни
Тянутся кошачьи хвосты
Я устал и остыл, но искра пылающими станут мосты

Они боятся но идут сюда как в Ховрино
Редут однояйцевых обликов гоблинов
Стайки гиен стойко ждут провала
На все про все времени жутко мало
Сон, в нем я не в понедельник родился
В нем все мои планы не полетели к пиздецам
Вид от третьего лица, идти по ровной дороге стремно
Скормлю Вам злобу как Тит Андроник детин Тавроне
Сколько над всем не трясись, караван идет, а собаки лаят
Не нужно лить воду, чтоб видеть, это не конкурс заплаканных маек
Хуйня бывает, но все по трубе и в небо
Жизнь шалашовка, что просит грубее в недры, без прений и левых реплик
Те, кто вчера на чем свет, сегодня позорно с хлебом и солью
А я под ноктюрн водосточных, из дома-кувшина с прошедшей кессонной
Под капюшоном
Вечно угрюм и конечно же злей
Но знай, в отличие от других змей
Кобра не тронет, пока ее музыка с ней

I see a dream
It has an ichthyander in a cylinder
He silently goes out the window
In the prime of life like Astrid Lindgren
Not reaching the ground
Without scattering himself with a bunch of fragments, he fell silent and hung,
Curling into a fucking cocoon woven by the handles of god
And there are so many below
And they all want something
Sight, food, circuses, truth, rise from knees or stand on feet
Having sung something about the clouds, that kind of like they are lonely
I’ll drink to the bottom and again the lightsaber grabs a drunk skywalker
The owner
The cleanest bones on an elephant from flies
Past the secret evening, different stripes of dirty passions
He is rather intentionally deaf
After all, any new exclamation is here
Gets a number like a coat
This is an ace, a wardrobe and then reading Barto’s poems
After which, alas, no one gets anything from the clothes
The subway, the bumps, in the compartments of the profit just like he did not live. Here, sowing, mandrake
The first hall and a bunch of hands there: goro, thundercloth and shiva
Sickle vein
And instead of helping hands, days drag on
Cat tails stretch
I’m tired and cool, but the spark will become a burning bridge

They are afraid, but they come here as in Khovrino
Redoubt of identical goblin skins
Flocks of hyenas steadily await failure
All about all the time is terribly small
Dream, I wasn’t born on Monday
In it, all my plans did not fly to the fuckers
Third-person view, dumb on a flat road
I will feed you anger as Tit Andronic detin Tavrone
How many do not shake over everything, the caravan goes, and the dogs bark
No need to pour water to see, this is not a tear-shirt competition
Bullshit happens, but everything is through the pipe and into the sky
Life is a hut that asks rudely in the bowels, without debate and left cues
Those who were born yesterday are shameful with bread and salt
And I'm under the gutter nocturne, from the house-jug with the past caisson
Under the hood
Forever gloomy and of course angry
But know, unlike other snakes
Cobra won't touch until her music is with her