Люди идут по свету,
Им, вроде, немного надо:
Была бы прочна палатка
И был бы нескучен путь.
Hо с дымом сливается песня,
Ребята отводят взгляды,
И шепчет во сне бродяга
Кому-то: "Hе позабудь!"
Они в городах не блещут
Манерами арстократов,
Hо в чутких концертных залах,
Где шум суеты затих,
Страдают в бродячих душах
Бетховенские сонаты,
И светлые песни Грига
Переполняют их.
А люди идут по свету,
Слова их порою грубы.
"Пожалуйста", "извините", -
С усмешкой они говорят.
Hо грустную нежность песни
Ласкают сухие губы,
И самые лучшие книги
Они в рюкзаках хранят.
Выверен старый компас,
Получены карты в сроки,
И выштопан на штормовке
Лавины предательский след.
Счастлив, кому знакомо
Щемящее чувство дороги,
Где ветер рвет горизонты
И раздувает рассвет.
People walk the world
They seem to need a little:
The tent would be strong
And the path would not be boring.
But the song merges with smoke
The guys look away
And a tramp whispers in a dream
Someone: "Do not forget!"
They do not shine in cities
In the manner of the arstocrats,
But in the sensitive concert halls,
Where the noise of the fuss subsided
Suffer in roaming souls
Beethoven sonatas,
And the light songs of Grieg
Overwhelm them.
And people walk the world
Their words are sometimes rude.
"Please," "sorry,"
With a grin they speak.
But the sad tenderness of the song
Caress dry lips
And the best books
They are in backpacks.
The old compass is verified
Cards received on time
And tattered in a stormcloth
Avalanches treacherous trail.
Happy, who knows
A nagging sense of the road
Where the wind breaks the horizon
And inflates the dawn.
