Текст песни Полковник - 7 тысяч над землей

Поздний час, половина первого, 7 тысяч на мотор,
Гул в башке, в глазах туман.
А во мне две бутылки белого, штрафная, два по сто
И ещё один стакан.
Головокруженье, глюки без конца,
Два изображенья одного лица.

Как нелегко чуть живым ползти по улицам кривым
Через кусты, через бордюры по прямой.
Но я пилот боевой, мне это дело не впервой,
Я путь на базу знаю, как к себе домой.

Лёг на курс от стены к забору, спит автопилот,
О, наглец! Наверно, пьян.
Связи нет, глянул на приборы, как выйти на крыло
Без винта и без руля.
Нет соображенья, штопор, кажется.
В луже отраженье моего лица…

Во всей парадной красе ползу по взлетной полосе,
Разбег, отрыв, и над газоном я парю.
Перед подъездом вираж, свечою на восьмой этаж
И у порога сделал мёртвую петлю.

Захожу тихо на посадку, спит аэродром,
Где-то здесь стоял диван.
Спит ангар, вроде всё в порядке, но меня диспетчер ждёт,
Значит вновь ночной таран.
Мне с размаху что-то в голову летит,
И разбор полётов трудный предстоит.

Закрыт воздушный простор, меня загнали в коридор,
Мне истребитель в хвост пристроился с ведром.
Бомбардировщик с метлой идёт на бреющем за мной,
Вот так встречает нас родной аэродром.

Late hour, half past twelve, 7 thousand per motor,
A rumble in the head, fog in the eyes.
And in me there are two bottles of white, a penalty box, two in a hundred
And one more glass.
Dizziness, endless glitches,
Two images of one face.

How hard it is to creep a little alive along the streets
Through the bushes, through the curbs in a straight line.
But I'm a combat pilot, this is not the first time for me
I know the way to the base, how to go home.

He lay down on a course from the wall to the fence, the autopilot sleeps,
Oh, insolent! Probably drunk.
There is no connection, I looked at the devices, how to get on the wing
Without a screw and without a rudder.
No reason, a corkscrew, it seems.
In a puddle the reflection of my face ...

In all its full glory, I crawl along the runway,
Takeoff, separation, and I hover over the lawn.
Before the porch, a candle on the eighth floor
And at the threshold made a dead loop.

I go quietly to the landing, the airdrome is sleeping,
Somewhere here was a sofa.
The hangar is sleeping, everything seems to be in order, but the dispatcher is waiting for me,
So again a night ram.
Something flies to my mind in a big way,
And the debriefing will be difficult.

Closed airspace, I was driven into the corridor,
I got a fighter in the tail with a bucket.
A bomber with a broom goes on a shaver after me,
That's how the native airfield meets us.