Шепотом ветра колышется тишина,
Сном зарастает последний земной приют,
Где кипарисы с оливами зелень вьют
Где навсегда твоя юность оставлена…
Шепотом время торопит твои шаги.
Если сумеешь, - о жалости не проси,
Должен идти до исхода последних сил
Должен вернуться бессилию вопреки…
Должен идти до исхода последних сил
Должен вернуться бессилию вопреки…
Помни о том, как беспомощен был и слеп,
Как не хотел за пределы перешагнуть,
Женщина в белом тебе указала путь,
Женщина в чёрном сложила в котомку хлеб.
Ты ли один, подвергая сомненью смерть,
Между мирами по кромке прибоя шел?
Женщина в белом кружилась на глади волн,
Женщина в чёрном корнями врастала в твердь…
Колкие мысли, тревожные голоса,
С каждой секундой приходится выбирать,
Женщина в белом тебе не позволит спать,
Женщина в чёрном ладонью сомкнет глаза…
Воспоминаний короткие сполохи,
На облаках очертанья любимых лиц…
Через столетия стаями белых птиц
В эти края возвратятся твои стихи.
Шелестом крыльев нежданно взволнована
Вздрогнет душа, и на холоде северном
Шерстью овечьей и красным сухим вином
Тихо согреет далекая родина.
(с)Ольга Безлюдова
In a whisper of wind, silence sways
The last earthly haven overgrows with sleep
Where cypresses with olives greens
Where forever your youth is left ...
In a whisper, time rushes your steps.
If you can, do not ask for pity,
Must go to the end of my last strength
Must return impotence in spite of ...
Must go to the end of my last strength
Must return impotence in spite of ...
Remember how helpless and blind
I didn’t want to step outside
The woman in white showed you the way
A woman in black folded bread in a bag.
Are you the one questioning death
Went between the worlds along the edge of the surf?
A woman in white was spinning on the surface of the waves
A woman in black rooted in the firmament ...
Sharp thoughts, disturbing voices,
Every second you have to choose
A woman in white won't let you sleep
A woman in a black palm closes her eyes ...
Memories of short flashes,
On the clouds, the outlines of your beloved faces ...
Centuries later, flocks of white birds
Your poems will return to these lands.
Rustle of wings unexpectedly thrilled
The soul will tremble, and in the cold of the north
Sheepskin and dry red wine
The distant homeland will warm quietly.
(c) Olga Bezlyudova
