Ни один человек уже писал про наш раён,
Про быбушек и тралики про то как мы живём.
Хотелось бы вернуть то время назад,
когда писал под себя и мама вытирала зад.
Когда чуство,что вот-вот в школу,
Когда похуй на причёску и на обнову.
Когда не обращял внимания на подруг
Когда за конфету мог появиться друг.
Знаешь...в детстве всё так ярко блестит,
И даже маленькая царапинка но всё равно болит...
Хочется то время вернуть,
А посмотришь в перёд....там вообще жуть.
Хочется зависнуть на месте,
Но нельзя хоть ты тресни...
Встану утром покурю,схожу на брусья,
Помогу бабуле дома-не сильно перетружусь я...
Повишу с пацами и домой пойду,
Как всегда вспомню ту самую и тихо усну...
А утром всё повторится как и всегда,
Наверно не забуду её никогда...
Not a single person has already written about our wounded,
About little grandmothers and trawls about how we live.
I would like to return that time back
when he wrote for himself and my mother wiped her ass.
When the feeling that is about to go to school,
When fuck on a hairdress and on an update.
When I didn’t pay attention to my friends
When a friend could appear for candy.
You know ... in childhood everything shines so brightly,
And even a small scratch but it still hurts ...
I want that time back,
And look at the front .... there is generally horror.
I want to hang in place
But you can’t even crack you ...
I wake up in the morning to smoke, go to the bars,
I’ll help my grandmother at home, I’m not going to overwork much ...
I’ll hang with the horses and go home,
As always, I remember that very and quietly fall asleep ...
And in the morning everything will be repeated as always,
I probably will never forget her ...
