Из полей озимых, белых выплывает каравелла.
Для меня нет больше тела. Я – красивая новелла.
В час, когда уставший странник в далеко шагнет несмело
Красным солнцем утром ранним провожающих новелла.
По следам на поле ровным вспоминать, как там горела
Та звезда на небосклоне – полузимняя новелла.
На ветру промозглом, диком кровь, как яд в котле, кипела.
И в истоме грез о тихом меланхоличная новелла.
Даже после дней для счастья остается под прицелом
С хрупкой, но лихою страстью депрессивная новелла.
Полем, словно морем снежным, под периною, под белой
Почти беззвучно, очень нежно - обратно в гавань каравелла…
A caravel floats out of the winter and white fields.
There is no more body for me. I am a beautiful story.
At the hour when a weary wanderer will step
Red sun in the morning early mourning the story.
Follow the footsteps on the field even to remember how it burned there
That star in the sky is a semi-winter story.
In the wind dank, wild blood, like poison in a cauldron, boiled.
And in the languor of dreams of a quiet melancholic story.
Even after days for happiness remains at gunpoint
With a fragile, but dashing passion, a depressing story.
By a field like a snowy sea, under a feather bed, under a white
Almost silently, very tenderly - back to the harbor of the caravel ...
