Не справить мне тридцатник в мае, намекают майя.
Им не внимаю, ноль внимания. Снова зима, и
За окном где дно, климат говно. Метели донимают.
То немая глушь. Недельный снегопад душу мне мает.
Это как кончить не вынимая - чисто залет.
Не справляя тризну по годам, я до весны тут залег.
Мой жаркий огонь чуть подугас и сжался в уголек.
Вот уже какой контакт, нахуй из жизни удален.
Эй, але-мале, всем размалеванным к новому году -
Общероссиянская попойка, по литру на морду.
Ждете Апокалипсис? Да вот он - до десятого.
Там сгорят десятки киловатт и в бонгах вся трава.
Утром первого, среди похмельных и окоченевших,
Бреду и вяло матерюсь: "хули ты хочешь, нежить?"
Общего у нас ниче и нет, мы не схожи и внешне.
Я надеюсь что твой труп отроют по весне - подснежник.
И хули верить дремучим индейцам?
Вот бы их сюда перенести, позволив оглядеться.
Там где лед хрустит у гаражей, дымятся трубы тэцов,
Точно были бы на мандраже, не зная куда деться.
Но нам братан нельзя погибнуть, настолько бездарно.
Сам Вотан салютанет Гунгниром в чертогах Асгарда.
Сыновья снегов среди менгиров, под грома раскаты,
Роются внутри самих себя, благо есть че раскапывать.
А может нахуй все же слать этот шаткий покой?
Весь этот гадюшник хладнокровных и жадных. Погодь...
Чтобы за иллюзиями не было жалких погонь,
Пускай все накроет жаркий огонь...
Do not send me a thirtiene in May, Maja hints.
They do not get out, zero attention. Again winter and
Outside the window where bottom, the climate is shit. Bilnels are pushing.
Then mute wilderness. Weekly snowfall soul Mails.
This is how to finish without removing - a purely fall.
Without paying a TRIZNU by year, I will drop it from spring here.
My hot fire is slightly pillies and squeezed into the corner.
This is what kind of contact, fuck from life removed.
Hey, Alea-Male, all warm to the new year -
General Assyansky breakthrough, in liter on the face.
Are you waiting for the apocalypse? Yes, here it is to the tenth.
There are tens of kilowatt and in bongs the whole grass.
In the morning of the first, among the onesome and faded,
Delirium and sluggishly mother: "Huli do you want, undead?"
We have nothing to do with us, we are not similar and externally.
I hope that your corpse will die in the spring - a snowdrop.
And Huli believing the dormant Indians?
To be transferred to them here, allowing you to look around.
Where the ice crunches in garages, the pipes are chosen by the pipes,
They would definitely be on Mandrazh, not knowing where to go.
But we can not die, so urgently.
Wotan himself Savyutnetnets Gunnir in the drawrs of Asgard.
Sons of snow among mengirov, under the thunder, rolled,
It turns inside yourself, the benefit of it is to dig.
And maybe fuck still Sat this shaky rest?
All this gadyushnik of cold-blooded and greedy. Weather ...
So that the illusions did not have miserable versions,
Let everything cover the hot fire ...
