Текст песни песочный - My Old Age Will Come Tomorrow

Добро пожаловать, песочный снова у микрофона,
и сейчас мне бы хотелось погрузить вас немного в мой небольшой,
но сугубо субъективно интересный внутренний мир.
Мне двадцать лет, я учусь в университете.
Родители хотят, чтобы я стал программистом,
потому что я весь из себя такой умный, но ленивый
и вообще как пел Сперанский:
«перед тобой, сынок, все двери открыты» -
говорят они мне,
можешь жить как тебе хочется,
но лучше, конечно, жить как хочется нам, ты же понимаешь, нам виднее.
Общество хочет, чтобы я читал этот ебучий реп,
или хотя бы добавил свой голос в песни,
потому что кому нахуй нужна эта стремная сложная инструментальная музыка,
которую вы сейчас слышите,
она не продаётся.

Ебучий капитализм!

Что бы такой хуйней начать зарабатывать надо было идти в музыкальную школу в детстве,
а потом в колледж,
а потом в консерваторию,
а потом ещё раз в консерваторию,
потому что система так работает.
Давай учись с 7 до 26 лет,
делай никому не нужную хуйню, которая тебе в жизни никогда не пригодиться.
А кушать на что?
Ну это уже не наши проблемы, мальчик,
иди занимайся вонючим репетиторством за 800 рублей в час,
ты же для этого все это время учился, да?

А я не хочу играть по этим вашим ебучим правилам,
я бы хотел творить искусство, а не думать какой очередной пердящий бас сейчас в моде.
Музыка давно перестала быть искусством.
Популярная музыка это вторая нефть или третье золото, если вы душный мудак.
Сейчас уже никто не творит ради самого акта творения,
все делается с оглядкой на общественное мнение
и признание ничего не понимающими людьми.

Сколько запретных тем ты в своём тексте затронул?
Сколько чувств и каких верующих ты задел?
Высмеял ли действующий в твоей стране режим?
Смешал ли с грязью кого-то из этого ебучего медиа пространства?
Извинился ли за то, что ты русский и сказал ли «Слава Украине!»,
когда выступал на фестивале в поддержку погибших на Донбасе?

А я все это в рот ебал, если честно,
я хочу созидать, а не толкать какую-то ебучую повестку,
которая мне нравится и кажется правильной.
Но
так к сожалению не получиться,
будь добр, Пашенька, напиши хоть пару строк,
которые мы сможем процитировать на твоих похоронах.

А я ведь эту музыкальную подложку писал около месяца,
вложил в неё почти всего себя, но всем похуй,
придумывал концепцию строил аккуратную композицию,
где нет ничего лишнего и все имеет смысл,
но судя по предыдущему опыту это не даёт никакого фидбэка от слова совсем
и заставляет меня в очередной раз подумать о том,
чтобы использовать свои провода для передачи
не звука от гитары к колонке,
а души от моего смертного тела к моему собственному бессмертному придуманному Богу.


А ведь в этой песни есть катарсис,
но вы его конечно же упустили,
потому что слушали мою пустую, незамысловатую и не обременённую никакими метафорами болтовню.
Вы только послушайте этих поющих женщин на фоне,
как они красиво переплетаются с гипербализированно цифровой бас партией,
это же ахуенно звучит!
Чуть позже вместа баса вступит вдохновляющий синтезатор,
и вам всем покажется, что происходит че-то крутое.
Потому что эти рамштайновские женщины останутся.

А я ведь не умею писать слова.
Я вообще, если честно, ненавижу слова,
их никогда не хватает.
Словами я могу выразить сильно меньше,
чем музыкой,
но все равно все будут обращать внимание только на голос.

Надеюсь, вы по крайней мере сейчас поняли,
насколько для меня важна музыка
и обратите своё внимание хотя бы на соло гитару,
которая вот-вот вступит.


(carpe diem, епта!)

Welcome, Sandy is back at the microphone,
and now I would like to immerse you a little in my little,
but a purely subjectively interesting inner world.
I am twenty years old, I study at the university.
My parents want me to become a programmer
because I'm all smart, but lazy
and in general, as Speransky sang:
“before you, son, all doors are open” -
they tell me
you can live as you want,
but it’s better, of course, to live as we want, you understand, we know better.
Society wants me to read this fucking rap
or at least added his voice to the songs,
because who the fuck needs this weird complex instrumental music,
which you are hearing now,
it's not for sale.

Fucking capitalism!

To start making money with this kind of crap, you had to go to music school as a child,
and then to college,
and then to the conservatory,
and then again to the conservatory,
because that's how the system works.
Let's study from 7 to 26 years old,
do crap that no one needs and that will never be useful to you in life.
What to eat for?
Well, these are not our problems anymore, boy,
go do stinking tutoring for 800 rubles an hour,
This is what you studied for all this time, right?

And I don't want to play by your fucking rules,
I would like to create art, and not think about what next farting bass is in fashion now.
Music has long ceased to be art.
Popular music is second oil or third gold if you're a stuffy asshole.
Nowadays no one creates for the sake of the act of creation itself,
everything is done with an eye on public opinion
and recognition by people who do not understand anything.

How many taboo topics did you touch on in your text?
How many feelings and which believers did you hurt?
Have you ridiculed the current regime in your country?
Have you disparaged anyone from this fucking media space?
Did you apologize for being Russian and say “Glory to Ukraine!”
when did you perform at a festival in support of those killed in Donbass?

And I fucked it all in my mouth, to be honest,
I want to create, and not push some fucking agenda,
which I like and seems right.
But
unfortunately it won't work out that way,
please, Pashenka, write at least a couple of lines,
which we can quote at your funeral.

But I wrote this musical background for about a month,
I put almost all of myself into it, but no one gives a fuck,
came up with a concept, built a neat composition,
where there is nothing superfluous and everything makes sense,
but judging by previous experience, this does not give any feedback from the word at all
and makes me think again about
to use your wires for transmission
no sound from the guitar to the speaker,
and souls from my mortal body to my own immortal invented God.


But there is catharsis in this song,
but of course you missed it,
because they listened to my empty, uncomplicated and unencumbered chatter.
Just listen to these women singing in the background,
how they beautifully intertwine with the hyperbalized digital bass line,
this sounds awesome!
A little later, instead of the bass, an inspiring synthesizer will come in,
and you all will think that something cool is happening.
Because these Ramstein women will remain.

But I don’t know how to write words.
In general, to be honest, I hate words,
there are never enough of them.
I can express much less in words,
than music
but still everyone will pay attention only to the voice.

I hope you at least understand now
how important music is to me
and pay your attention at least to the solo guitar,
which is about to enter.


(carpe diem, damn!)