О увы! Послушай, друг мой,
О красе могильных плит,
Чье унынье цвета фиалок
Свет витражный бередит.
Там цветы давно увяли,
Хрупкость их к себе манит,
Но парфюм их все витает,
Как секрет, что не раскрыт,
Словно сон, воспоминанье,
Что хранится в склепе том,
Дожидаясь того мига,
Когда вспомнят вновь о нем.
Может гостем будет кто-то,
Кто свободным хочет стать
От безумия, болезни,
Что не в силах он понять.
Его признак - то смятенье,
Что рождает тяжкий стон, -
В голове ведь беспрестанно
Песни мертвых слышит он.
Его поиски безмолвья,
Его жажда тишины
Приведут его под землю
Тайной тропкой вечной тьмы,
Где найдет он, содрогаясь,
Ужасом объятый весь,
Там, за черной дверью... слышишь?..
Что-то спит спокойно здесь.
Это маленький ребенок,
Мертвый мальчик тут лежит.
Он так хрупок... так испуган...
Так печален свет ланит...
About alas! Listen, my friend,
About the glory of gravestones,
Whose dull color of violets
Light stained glass beerate.
There the flowers have long been faded,
Fragility of them to themselves
But the perfume is all vitas,
As a secret that is not disclosed,
Like a dream, remembrance,
What is stored in the sclepe
Waiting for that blink
When will remember again about him.
Maybe the guest will be someone,
Who wants to become free
From madness, illness,
What is unable to understand.
His sign - then confused
What gives rise to a grave moan, -
In the head, after all, constantly
He hears the songs of the Dead.
His search for silence
His thirst for silence
Lead it under the ground
The secret trail of eternal darkness,
Where he will find, shuddering,
Horror embraced all
There, behind the black door ... Do you hear? ..
Something sleeps calmly here.
This is a small child,
Dead boy lies here.
He is so fragile ... so scared ...
So searched light lines ...
