Текст песни птички в глитче - бродский

бродский выходит из комнаты и пожимает мне руку,
говорит, что я тот, кто словом, словно топором, рубит.
и губит молодое поколение,
уже убитое алкоугаром и алкобредом.
он выходит на площадь, обхватив губами рупор,
говорит о том, что он не умер, что просто спит.
и я ему верю. он руки широко раскинул
и зачитал про свою комнату известный стих.
грустные девочки захлопали слёзно в ладоши,
а я присел, обхватив руками свою бошку.
о боже, зачем же вышел он из комнаты?
лучше бы лежал в коме, питаясь конденсатом с окон.
зачем он вышел, когда каждая вторая страдает,
декламируя его стихи. сотни аудиозаписей.
болото поэтов, непроходимые заросли.
болото поэтов, непроходимые заросли.

я подливаю кислоту в течение современных рек,
недопоэты, как и я, пишут поганый реп.
твои стихи, бродский, читают гулящие бабы,
они не в комнате, они, как и раньше, бухают.
за дверями комнат слышен рёв алкодвижений тухлых,
запах блевотины убил ароматы растений.
и если взаперти мне будет очень трудно,
вконтакте я открою все странички убитых друзей.
и пусть с приставкой "недо", но зато я не алкаш,
да и не позер я. такого обо мне не скажешь.
за две бутылки вина ты комнату продашь,
свою свободу мигом ты на пачку сигарет сменяешь.
"винишко" с коллективной грустью поглощают население,
уже вышло из моды тупо резать свои вены,
уже боюсь за то, что дальше. что придёт на смену?
но я всегда буду против этой гнилой атмосферы.

Brodsky comes out of the room and shakes her hand,
He says that I am the one who is word, like an ax, chopping.
and ruins the younger generation
Alscougar already killed and Alcobred.
He goes to the square, clasping the lips of the mouthpieces,
Says that he did not die, which just sleeps.
And I believe him. he spread his hands wide
And I read about my room a famous verse.
Sad girls slammed tears in his hands,
And I sat down my bosch shook my hands.
Oh God, why did he come from the room?
It would be better to lay in a coma, feeding by condensate from the windows.
Why did he come out when each second suffers,
Recalling his poems. hundreds of audio recordings.
Swamp poets, impassable thickets.
Swamp poets, impassable thickets.

I pour acid during modern rivers,
Nepopeetes, like me, write frowning rap.
Your poems, Brodsky, read the walking women,
They are not in the room, they, as before, thumps.
Out of the doors of the rooms heard Ryiv Alcodvitations of rotten,
The smell of the blustery killed the aromas of plants.
And if it will be very difficult for me,
Vkontakte I will open all the pages of killed friends.
and let the prefix "underwear", but but I am not alkash,
Yes, and not Pozer me. This will not say about me.
For two bottles of wine you sell the room,
You change your freedom to a bundle of cigarettes.
"Viniche" with collective sadness absorb the population,
already out of fashion stupidly cut their veins,
I'm already afraid for what's next. What will come to shift?
But I will always be against this rotten atmosphere.