погода мерзкая, как все песни каспийского груза,
как все мои песни от "внутри меня" до "слишком грустно".
писать - это каторга, но вся эта музыка
меня спасает от вашего безумства.
зубами несуразица в мозг мой вгрызается
и заставляет меня написать очередной бред.
моей музыки люди нормальные опасаются,
так как ужаснее и ужаснее с каждым треком.
погода ссаная, как песня о лубутенах,
как весь репертуар лондонского еврея.
и можно привести ещё больше сравнений,
но боюсь, что перечислить всё говно я не сумею.
вся эта музыка дождями блевотными
льётся через сеть, убивая искусство.
где всё хорошее, где годная музыка?
бесконечное вещание из ведра с мусором.
тут нельзя не писать.
мне это на ухо вчера звёзды шептали,
я им сначала не верил,
но вся эта музыка даёт мне ещё подышать.
нет, я не саша из усинска, но тоже помои
и совсем не под подошвой мой город,
мой город давит на меня огромными заводами,
налогами за свет и воду, а вскоре и воздух.
в моих стихах вам не найти даже капельки смысла,
так как они иногда пишутся довольно быстро.
и думаю я иногда, что зря на это решился,
но это стало уже частью моей жизни.
пусть меня слушают меньше десяти человек,
но кто-то слушает уж точно, я в это верю.
вся эта музыка глушит мою боль душевную,
отбирая её, будто мошенник.
все эти сэмплы, лежащие на битах,
все эти строки, написанные нелепо
часть моей жизни и уже нет пути обратно,
я падаю ниже и ниже от трека к треку.
тут нельзя не писать.
мне это на ухо вчера звёзды шептали,
я им сначала не верил,
но вся эта музыка даёт мне ещё подышать.
the weather is nasty, like all the songs of the Caspian cargo,
like all my songs are from "inside me" to "too sad."
writing is hard labor, but all this music
It saves me from your insanity.
with my teeth the absurdity bites into my brain
and makes me write another nonsense.
normal people are afraid of my music,
since it’s worse and worse with every track.
the weather is pissing like a song about louboutins
like the whole repertoire of a London Jew.
and more comparisons can be made,
but I’m afraid that I won’t be able to list all the shit.
all this music vomit rains
pouring through the net, killing art.
where is everything good, where is good music?
endless broadcasting from a garbage bin.
here you can not write.
Stars whispered in my ear yesterday
I didn’t believe them at first,
but all this music gives me another breath.
no, I'm not Sasha from Usinsk, but also slops
and not at all under the sole of my city,
my city presses me with huge factories
taxes for light and water, and soon air.
in my poems you can’t even find a drop of meaning,
since they are sometimes written quite quickly.
and I sometimes think that it’s in vain that I decided,
but it has become part of my life.
let less than ten people listen to me,
but someone is listening for sure, I believe in it.
all this music drowns my mental pain
taking her away like a cheater.
all these samples lying on the bits
all these lines written ridiculously
part of my life and there is no turning back
I fall lower and lower from track to track.
here you can not write.
Stars whispered in my ear yesterday
I didn’t believe them at first,
but all this music gives me another breath.
