из лета как из котла протекла, пробилась из-под завала.
а тут все палят дотла, и колокола.
сначала не помнишь, когда дома последний раз ночевала,
потом – когда дома просто была.
однако кроме твоих корабля и бала
есть еще другие дела.
есть мама – на корвалоле, но злиться в силе,
от старости не загнувшись, но огребя.
душа есть, с большим пробегом – ее носили
еще десятки других тебя,
да и в тебе ей сидеть осталось не так уж долго,
уже отмотала срока примерно треть,
бог стиснул, чревовещает ей – да без толку,
самой смешно на себя смотреть.
дурацкая, глаз на скотче, живот на вате,
полдня собирать детали, чтоб встать с кровати,
чтоб он тебя, с миллиардом других сирот,
стерег, муштровал и строил, как в интернате.
но как-нибудь пожалеет
и заберет.
(стихи: Вера Полозкова)
From the summer, like from the boiler, it came from under the blockage.
And then everyone is scorched to the ground, and the bells.
At first you don’t remember when the last time I spent the night,
Then - when it was just at home.
However, except for your ship and ball
There are still other things.
There is a mother - on Corvalol, but get angry in force,
From old age, not bent, but flaunting.
There is a soul, with a lot of mileage - it was worn
Dozens of others you,
And in you, she was not so long to sit,
Already reinforced a period of about a third,
God squeezed, womb her - yes, to no avail,
It is funny to look at yourself.
stupid, eye on tape, stomach on cotton wool,
Gather details for half a day to get out of bed,
So that he is you, with a billion of other orphans,
He steres, drove and built, as in a boarding school.
But somehow he will regret it
And pick up.
(Poems: Vera Polozkova)
