я бы стала лучше, наверно,
но так уж принято начинать новую жизнь с понедельника или нового года.
а ты приезжай, будем вместе дышать выхлопами душного города, курить кислородом и жаловаться на вечно плохую погоду и вечные бури в стаканах.
пока ты тушищь руки в пустых карманах, у кабелей нервных волокон перегорает внутренняя изоляция,
и площадь революции становится площадью инсталляции твоего второго я и неожиданно осознанного бессознательного.
и площадь восстания станет площадью расставания, когда мы окрестим друг друга проклятиями, посвятим в предатели и впадем вместе с осенними листьями в состояние комы.
мы уже так давно знакомы, но однажды ты не вспомнишь моего лица и забудешь мой тембр голоса, -
не самая лучшая концовка для сюжета, которому не пророчили конца, но бросаются в ветер волосы, запястья в чужие ладони.
в погоне за призраками прошлого потеряли себя, отчаянно пытаясь вспомнить тепло, что теперь холодом бьется в агонии,
а время летит как осколками плачет стекло, пока солнце по-прежнему выжигает ненавистный прокуратором город
и катается по склонам крыш.
я обязательно стану лучше, слышишь?
только дай мне хоть один повод.
I would probably get better
but it’s so customary to start a new life from Monday or the new year.
and you come, we will breathe together the exhausts of the stuffy city, smoke with oxygen and complain about the ever-bad weather and the eternal storms in the glasses.
while you mascara your hands in empty pockets, the inner insulation of the nerve fiber cables burns out,
and the revolution area becomes the installation area of your second self and the unexpectedly conscious unconscious.
and the area of rebellion will become the area of separation when we christen each other with curses, ordain us into traitors and fall into a state of coma together with autumn leaves.
we've known each other for so long, but once you don’t remember my face and forget my timbre,
not the best ending for the plot, which did not predict the end, but the hair rushes into the wind, wrists in the wrong hands.
in pursuit of the ghosts of the past, we lost ourselves, desperately trying to remember the warmth that now beats with cold in agony,
and time flies like glass cries in shards, while the sun still burns out the city hated by the procurator
and rides on the slopes of the roofs.
I will definitely get better, hear?
just give me one reason.
