Самые чистые строки пишу по ночам.
Убиваю блокнот свой письмом кривым
Рифмы активно танцуют по белым листам.
Дуры, я вновь наполняю их смыслом пустым.
Самые яркие строки мои в никуда.
Падают мне серым камнем на дно души.
Самые важные мысли стекают с листа.
Тихо сидят, затаившись в глубокой тиши.
Каждый новый попутчик, как пища к стихам.
Вновь, спасаясь от скуки, пишу им, увы,
Только писать их дано мне одним дуракам,
Не посылаясь на искренний трепет души.
Все мои сильные строки настолько слабы,
Нет в них ни силы, ни воли, и даже огня.
Падают мне серым камнем на дно души.
Здесь мои строки, а рядом одна пустота.
I write the cleanest lines at night.
I kill my notebook with a crooked letter
Rhymes are actively dancing on white sheets.
Fools, I again fill them with empty meaning.
My brightest lines go nowhere.
They fall like a gray stone to the bottom of my soul.
The most important thoughts flow off the sheet.
They sit quietly, hiding in deep silence.
Each new companion is like food for poetry.
Again, escaping boredom, I write to them, alas,
Only fools are given to me to write them,
Without being sent to the sincere thrill of the soul.
All my strong lines are so weak
They have neither strength, nor will, and even fire.
They fall like a gray stone to the bottom of my soul.
Here are my lines, and next to one emptiness.
