Текст песни Раз-два-три, ветер изменится - Глава 6 отрывок 8

Мы стоим на пляже, держась за руки, и ситуация медленно начинает приобретать нежно-розовые тона романтической драмы, где главный герой заламывает руки и кричит в пустоту: «Я не делал этого, Каролина! Не делал». Но я отвожу взгляд от лица доктора Лектера и смотрю за его плечо.

Нет, честное слово. Я не отворачиваюсь от него и не вкалываю себе в вену несколько кубов героина, не слизываю кислоту с клочка бумаги, запрятанного под воротником рубашки, не раскусываю капсулу с цианидом, я не стреляю себе в голову и не подставляюсь под длительные предсмертные галлюцинации. Я просто перевожу взгляд за плечо доктора Лектера.

Художники. Я люблю художников. Знаете, тех, которые пользуются акварелью, маслом, такими традиционными способами самовыражения, и не люблю новаторов, которые пробуют создать картины из чужих внутренностей. Да, я чертов консерватор, но каждый из нас вправе иметь маленькую слабость. Я, например, скверно переношу убийства.
Дело в том, что он не похож на человека, убившего двенадцать мужчин. Он похож на повзрослевшего бойскаута, который сейчас помашет мне ладонью и закричит: «Уилл! Уилли! Ты хочешь маршмеллоуз? Хочешь, будем ночевать сегодня в палатке? Хочешь, будем смотреть на звезды?». Он похож на ребенка, который оказался на пляже по нелепому стечению обстоятельств: мама въехала на машине в кювет – какая растяпа! – и теперь нужно ждать, пока приедет кто-нибудь из 911. Да, он похож на светловолосого мальчика, который пришел со своей дурацкой пластмассовой лопаточкой делать песочные пирожные и продавать их по десять центов за штуку.
Он выцвел под солнцем – столько работать на открытом воздухе. У него серые глаза, обветренные губы и растрепанные волосы. Он улыбается мне и улыбается мне не так, как улыбаются убийцы. Убийцы должны скалиться, должны плеваться слюной, должны харкать кровью; поэтому мне кажется, что я ошибся. Ведь с чего я взял, что он тот самый? Шестое чувство? Какое-то голодное чувство в животе, которое раздирает ребра и выбирается через глотку глухим всхлипом? Странное переживание интимной близости с этим человеком? Или это удивительное наложение его образа на голос «Ты наконец пришел», который я слышал в своей квартире?

We stand on the beach, holding hands, and the situation slowly begins to acquire a gentle-pink tone of a romantic drama, where the main character climbs hands and shouts into the void: "I did not do this, Carolina! Did not do. " But I take a look from the face of Dr. Lector and look at his shoulder.

No, honest word. I do not turn away from him and I do not put a few heroin cube cubes in Vienna, I don't licen the acid from the piece of paper damn under the collar of the shirt, I do not share the capsule with Cyanide, I do not shoot myself in my head and not substitute for long-lasting suicide hallucinations. I just translate the doctor's lecture shoulder.

Artists. I love artists. You know those who use watercolor, butter, such as traditional ways of self-expression, and do not love innovators who try to create pictures from other people's insides. Yes, I am damn a conservative, but each of us has the right to have a little weakness. I, for example, I first carry murder.
The fact is that it does not look like a man who killed twelve men. He looks like a crowded boycut, who will now assist my palm and shout: "Will! Willie! Do you want a marshmallose? Want, will we spend the night today in the tent? Want, we will look at the stars? ". He looks like a child who was on the beach in a ridiculous coincidence: Mom entered the car into a cuvette - what a stretch! - And now you need to wait until someone out of 911 comes, it looks like a blond boy who came with his stupid plastic blade to make sand cakes and sell them ten cents apiece.
He fused under the sun - so much outdoors. He has gray eyes, weathered lips and disheveled hair. He smiles at me and smiles at me not as smiling murderers. The killers must rock, should spit saliva, must hack blood; Therefore, it seems to me that I was mistaken. After all, where did I take that he was the same? Sixth Sense? Some hungry feeling in the stomach, which breaks the ribs and choose through the throat of a deaf sob? Strange experience of intimate proximity with this person? Or is it an amazing imposition of his image to the voice "You finally come", which I heard in my apartment?