Моя безумная дорога,с ума сшедшая тропа.
Кривая коллея.Где биты и слова
Не переставая приходят ко мне.
И живу ими как вроде
Район старый как сам.
И тут болты везде.А вкусишь кары суда -так там вообще пиздец.
Это же нары пацан.
Куда загоняют псам нал и пакеты с приветом
И пару болван.
отданы года местам.
Знаешь,а я верю,что мне никогда чужими мои ноты не станут.
Плотный стан их этот где бы не лёг на листах.
Просто не может грузом бездарным быть муз аттестат.
Давно не сад…
Далеко не одного увезли на зону в столыпенском вагоне пса.
И грущу по ним.не вру,браты
Но! виду игру свою.Грифа тру лады.
Не отматаешь ребя на старт.Время назад.
Целым кремню не стать. не тянет семя в асфальт.
Цепь дат.убьет или ОМОНа приклад?Да похуй.
Хочу оставить после хоть пару цитат.
Пару хотя бы мыслей на зло морщинам и годам.
Высеку искры.Факел я передам.
Чтобы горели глаза Дигги там
Где от меня останется лишь архив фонограм.
Пусть спринтерским бегом
Лезвия скользят по моим векам
Ждут снегом укрытые
Дам слова мои заново прочтут.
Что там у Бога неисповедимо, скажи...
My crazy road, crazy path.
The Kolley Curve Where the Bits and Words
They never stop coming to me.
And I live by them like
The area is as old as itself.
And then the bolts are everywhere. And if you taste the punishment of the court, it's so fucked up there.
It's a bunk kid.
Where do dogs drive cash and packets with greetings?
And a couple of blockheads.
given years to places.
You know, but I believe that my notes will never become alien to me.
Their dense camp would not lie on the sheets.
A muses certificate simply cannot be a mediocre load.
It's not a garden for a long time ...
Far more than one was taken to the zone in the Stolypen dog carriage.
And I grieve for them, I'm not lying, brothers
But! mind the game of his own. Grif work frets.
You can't wind the guys off to the start. Time ago.
Flint cannot become whole. does not pull the seed into the asphalt.
Will the chain of dates kill or riot police but give a fuck.
I want to leave at least a couple of quotes after.
At least a couple of thoughts on evil wrinkles and years.
I will strike sparks, I will pass the torch.
To burn Diggy's eyes there
Where only the phonogram archive will remain from me.
Let the sprint run
The blades slide over my eyelids
Covered in snow
I will give my words to be read again.
What is inscrutable with God, tell me ...
