Или я уже не тот,
Или кровь во мне не та,
Узник вещей, раб банкнот,
Всё маета... маета...
Заскулит живот в бреду,
Полыхнёт по коже дрожь,
Ни за грош я пропаду,
А на кой пропащему грош.
И нас таких пруд пруди,
А загляни под покров -
Там красной змеёй в груди
Чужая ползает кровь.
Моего сердца комок
Сдавливает в три кольца
За то, что не стал, но мог...
Кровь труса и подлеца,
Ворочаясь до утра,
Там, в розовой тине дна,
Хрипит, что ей суть видна.
Из под хмурых недр нутра,
А я мол, молчал о том,
О чём должен петь поэт.
Не важно, что там потом,
Не важно, поймут ли нет,
Не важно, больно ли петь
Или же петь от боли…
Дар поэта перетерпеть,
Перетерпеть и не боле..
Or I'm not the same
Or blood in me is not that
Prisoner of things, slave banknotes,
All Mataget ... Matahe ...
Zaslit belly in delusion,
Shiff on the skin shivering
I'm not a penny,
And on the loss of a penny.
And we are such a pond of a pride,
And look under the cover -
There red snakes in the chest
Alien crawls blood.
My heart lump
Squeezes in three rings
For not, but could ...
Blood coward and scone
Touching until the morning
There, in the pink Tine bottom,
Scraticks that she is visible.
From under the gloomy subsoil,
And I melt, silently about
What should the poet should sing about.
It does not matter what's there later
It does not matter whether there will be no
It does not matter whether to sing
Or sing from pain ...
The gift of the poet to overweight
Throw and do not more.
