Я иду с работы,мне восемнадцать лет..
В моих руках болтается с продуктами пакет..
Вокруг чужая собственность..Машины и дома..
Все ломятся куда-то,будто цель у всех одна..
Но мы простые люди..
Я знаю что ты дома в любой из семи дней..
Всегда есть смысл слезть за остановку до своей..
Твоя сестра на кухне что-то варит как всегда..
Цветочные обои и советская плита..
Ведь мы простые люди..
Тем кто делает приличное бабло..
Мне нечего сказать..да и я для них гавно..
Нам нет места среди них..Им места нет средь нас..
И все кого я знаю представляют один класс..
Мы простые люди..
I go from work, I am eighteen years old ..
In my hands dangles with product packages ..
Around someone else's property .. Mashina and at home ..
Everyone will break somewhere as if everyone's goal ...
But we are ordinary people ..
I know that you are at home in any of the seven days ..
There is always sense to leak up to his own ..
Your sister in the kitchen is cooking as always ..
Floral wallpaper and Soviet stove ..
After all, we are ordinary people ..
Those who do decent loot ..
I have nothing to say .. yes and I shit for them ..
We do not have a place among them .. I do not have any space.
And everyone I know represent one class ..
We are ordinary people ..
