Я напишу тебе стихи,
Так боль свою питая.
Прости себе мои грехи.
Больна. Тобой больная.
Здесь строчек множество сухих,
Бумага здесь гнилая.
Хороших меньше, чем плохих.
Узнав тебя- я знаю.
Прожженный асфальт- прощанье любви.
Потом же- тишь гробовая.
Одним махом ткани порви!
Мысль, в крови плыви!
Нервы мои сорви!
Никого не услышав, реви!
Потом надежду оживи...
Себя и меня воспитая.
Как я могу душою кривить,
Эта боль- не зубная.
Попробую чувства к себе оживить-
Я дурочка. Просто дурная.
Я сразу боялась тебя потерять.
Ну, вот- беда бытовая.
Страшно на волю твою посягать,
Я, как и ты, взрывная.
Четверостиший семь. Прислать?
Ммм...Сама вслух зачитаю.
Ты пригласи котенка погулять-
И вновь я засияю.
Рина, 25.03.2015г
Сергею Шестакову.
I'll write you poetry
So feeding your pain.
Forgive yourself my sins.
Sick. You are sick.
There are many dry lines here,
The paper is rotten here.
There are fewer good ones than bad ones.
Having recognized you, I know.
Burnt asphalt is a farewell to love.
Then you chew death.
Tear the fabric in one fell swoop!
Thought, swim in the blood!
Rip off my nerves!
Hearing no one, roar!
Then revive the hope ...
Raising myself and me.
How can I bend my soul
This pain is not a toothache.
I'll try to revive feelings for myself-
I'm fullish. Just bad.
I was immediately afraid of losing you.
Well, that's a household problem.
It's scary to encroach on your will,
I, like you, are explosive.
Quatrains seven. Send?
Mmm ... I'll read it out loud myself.
You invite the kitten for a walk-
And I will shine again.
Rina, 25.03.2015
Sergey Shestakov.
