Все говорят:
«Его талант - от бога!»
А ежели - от чёрта?
Что тогда?..
Выстраиваясь медленно в эпоху,
ни шатко и ни валко
шли года.
И жил талант.
Больной.
Нелепый.
Хмурый.
Всего Гомера знавший назубок,
Его считал
своею креатурой
тогда ещё существовавший
бог.
Бог находил, что слог его прекрасен,
что на земле таких -
наперечёт!..
Но с богом был, конечно, не согласен
тогда ещё не отменённый
чёрт.
Таланту чёрт шептал:
«Опомнись,
бездарь!
Кому теперь стихи твои нужны?!
Ведь ты, как все,
погибнешь в адской бездне.
Расслабься!
Не отягощай вины».
И шёл талант в кабак.
И -
расслаблялся.
Он пил всерьёз!
Он вдохновенно
пил!
Так пил,
что чёрт глядел и умилялся.
талант
себя талантливо
губил!..
Бог
тоже не дремал!
В каморке утлой,
где - стол,
перо
и пузырёк чернил,
бог возникал
раскаяньем наутро,
загадочными строчками
дразнил...
Вставал талант,
почёсываясь сонно.
Утерянную личность
обретал.
И банка
огуречного рассола
была ему нужнее,
чем нектар...
Небритый.
С пересохшими губами.
Упрямо ждал он
часа своего...
И строки
на бумаге
проступали,
как письмена, -
отдельно от него.
И было столько гнева и напора
в самом возникновенье
этих строк!..
Талант, как на медведя,
шёл
на бога!
И чёрта
скручивал
в бараний рог!..
Талант работал.
Зло.
Ожесточённо.
Перо макая
в собственную боль.
Теперь он богом был!
И был он чёртом!
А это значит:
был
самим собой.
И восходило солнце
над строкою!..
Крестился чёрт.
И чертыхался бог.
«Да как же смог он
написать
такое?!»
...А он
ещё и не такое
мог.
Everybody says:
"His talent is from God!"
And if - from the devil?
What then? ..
Lining up slowly in an era
neither wobbly nor roll
the years passed.
And talent lived.
Sick.
Ridiculous.
Frowning.
Who knew Homer by heart,
He was considered
my creature
then still existing
God.
God found his syllable to be beautiful,
that on earth such -
at a glance! ..
But of course I didn't agree with God
then not canceled
heck.
The devil whispered to talent:
"Come to your senses,
mediocrity!
Who needs your poetry now ?!
After all, you are like everyone else
you will die in the abyss of hell.
Relax!
Do not burden the guilt. "
And the talent went to the tavern.
And -
relaxed.
He drank in earnest!
He is inspired
drank!
I drank so
that the devil looked and was touched.
talent
yourself talented
ruined! ..
God
also did not doze!
In a fragile closet
where is the table
pen
and a bottle of ink
god arose
repentance in the morning,
cryptic lines
teased ...
Talent got up
scratching sleepily.
Lost identity
gained.
And the bank
cucumber pickle
he needed it more
than nectar ...
Unshaven.
With dry lips.
He waited stubbornly
its hour ...
And the lines
on the paper
stood out
like writing, -
separate from it.
And there was so much anger and pressure
at its very origin
these lines! ..
Talent, like a bear
was walking
on god!
And hell
twisted
into a ram's horn! ..
The talent worked.
Evil.
Fiercely.
Feather dipping
into your own pain.
Now he was a god!
And he was a devil!
This means:
was
yourself.
And the sun was rising
over the line! ..
The devil was baptized.
And God swore.
“How could he
to write
is that ?! "
...And he
not like that yet
could.
