Лет много тому назад
Родился поэт и был
Немного чудаковат,
Талантлив по мере сил.
Стихи написал и спел
(Он был еще тот артист)
О снеге, летящем вверх,
И небе, скользящем вниз.
Корили учителя.
Друзья поднимали свист:
Ведь снегу наверх - нельзя!
А небо не может - вниз!
Но он был упрям и горд.
И пел, как поют на бис,
О снеге, летящем вверх,
И небе, скользящем вниз...
Он плохо закончил жизнь:
На паперти был и пил.
И как-то так умер вдруг.
Но кто его хоронил?
И что это был за день?
И что это был за год?
И для чего листал
Ветер его блокнот?
Там были листы - чисты:
Ни имени, ни страниц
О снеге, летящем вверх,
И небе, скользящем вниз.
Кружатся те листы
Стаями белых птиц...
А снег - отлетел наверх.
А небо - упало ниц.
Many years ago
A poet was born and
A little eccentric
Talented to the best of his ability.
Poems written and sang
(He was still that artist)
About the snow flying up
And the sky sliding down
The teachers were reproaching.
Friends raised a whistle:
After all, the snow cannot go up!
And the sky cannot - down!
But he was stubborn and proud.
And sang, as they sing for an encore,
About the snow flying up
And the sky sliding down ...
He ended his life badly:
I was on the porch and drank.
And somehow he died suddenly.
But who buried him?
And what was that day?
And what was that year?
And why did I flip through
Wind his notepad?
There were sheets - clean:
No name, no pages
About the snow flying up
And the sky sliding down
Those sheets are spinning
Flocks of white birds ...
And the snow - flew up.
And the sky fell on its face.
