Где-то мастер отливает пулю,
Не жалея меди и огня,
Чтоб среди знакомых с детства улиц
Эта дура выбрала меня.
Точит ствол и чистит маслом дуло,
Нежно шепчет, как в ночи жене,
Чтоб преград не знала эта пуля
На пути от снайпера ко мне.
Кто-то там шлифует стёкла тонко,
Ставит в ряд в оптический прицел,
Чтоб быстрей летела похоронка
С жирной точкой в жизни и в конце.
О моих домашних беспокоясь,
Для растяжек он отмерит нить
И две гранаты соберёт на пояс –
Так, де, меньше будет хоронить.
Снаряжённым чтоб пошёл в солдаты,
Для него соседи и друзья
Год работать будут без зарплаты –
Лишь бы выжил снайпер, а не я.
Лягу я, примяв тугие стебли,
Плоть раздастся, кровь плеснёт из жил…
Я травой врасту в родную землю,
Ну а он…
Ну а он останется чужим.
Somewhere the master casts a bullet,
Not sparing copper and fire,
So that among the streets familiar from childhood
This fool chose me.
Sharpens the barrel and cleans the muzzle with oil,
Whispers tenderly, like in the night to his wife,
So that this bullet does not know the barriers
On the way from the sniper to me.
Someone there grinds the glass thinly,
Puts in a row in an optical sight,
So that the funeral is flying faster
With a bold point in life and at the end.
Worrying about my home
For stretch marks, he will measure the thread
And two grenades will gather on the belt -
So, de, it will be less buried.
Equipped to go to the soldiers,
For him neighbors and friends
A year will work without a salary -
If only a sniper survived, not me.
I will lie down, with a tight stems,
The flesh will be heard, the blood will splash from the veins ...
I have a grown in my native land,
Well, he ...
Well, he will remain a stranger.
