Мы все домой «трехсотыми» приходим,
В театре «войн локальных», побывавшие.
И темной ночью разговор заводим
С друзьями, жизнь свою в бою отдавшими.
Вернулся без царапин ты на теле,
Промчалась мимо смерть, к другим спеша.
Заглянешь внутрь, а на самом деле
Прострелена войной твоя душа.
Глоток воды ты из пробитой фляжки
Во сне, как прежде, другу отдаешь.
Дымок табачный делишь на затяжки
И «третий» стоя за погибших пьешь.
Во сне колонны ты, сопровождаешь,
Теперь не снятся сказочные сны.
Мужской слезой «Груз 200» провожаешь,
Чей в «цинке» путь лежал домой с войны.
Живем с душой, войною покалеченной,
Уже не смотрим сказочные сны.
Все, кто однажды был войной помеченным,
Домой пришли «трехсотыми», с войны.
We all come home "three hundredth"
In the theater of "local wars" who visited.
And in the dark night we start a conversation
With friends who gave their lives in battle.
You came back without scratches on the body
Death rushed past, to others in a hurry.
You look inside, but in fact
Your soul is shot through the war.
A sip of water you're from a broken flask
In a dream, as before, you give to a friend.
Tobacco smoke you share on puffs
And you drink the “third” standing for the dead.
In the column sleep you accompany
Now dream fabulous dreams.
Man’s tear “Cargo 200”
Whose path in the “zinc” lay home from the war.
We live with a soul crippled by war
We no longer have fabulous dreams.
Everyone who once was a war tagged
They came home "three hundredth" from the war.
