Мы сами из тех, чей дух кипел, калёным огнём горя,
Презревшие удел презренных дел, узрели предел не зря
Мы двинулись в ночь, приторочив меч, урочной судьбы ища
Эпический плащ и лютня поверх плаща,
Лютня поверх плаща
Жестокая жесть мировых миров сплетает плетни свои
Кровавая сталь, и стальная кровь на стали, и сталь в крови.
Мы струны подстроим, примем бой, неистово поспешим,
И всё испохабим криком своей души.
Фальцетом своей души
Единственный ритм доступен нам, единый на всех мотив.
Шаблон на шаблоне, на штампе штамп и сверху стереотип.
Бездарный надрыв: неумелый звон несётся во все концы.
Мы воины пафоса, пиздеца певцы
Воины и певцы
Воины-пиздецы
We are one of those whose spirit was seething, red-hot fire burning,
Defiant inheritance despicable cases have seen the limit is not in vain
We went into the night, strapped the sword, the appointed fate searching
Epic cloak and lute top coat,
Lute top coat
Fierce global tin worlds weaves its fences
Blood steel and steel blood on steel and steel in the blood.
We strings rigged we will fight furiously hurry,
Yet ispohabit cry of his soul.
Falsetto of his soul
The only rate available to us, the single motive at all.
The pattern on the template, and the stamp on the stamp on top of a stereotype.
Talentless anguish: inept jingle rushing to the ends.
We are the warriors of pathos, fucking singers
Warriors and singers
Warriors fucked
