Вот какой он бывает солнечный сон зимой:
Опять пожарная лестница сталинской пятиэтажки,
И радиоточка в углу, и Лёха - сосед слепой.
И синий прозрачный дым, и конвой,
Журавлик на промокашке.
И ты сознанием между мирами живой.
Нервный призрачный город, волчьи глаза - фонари,
Рваная линия крыш, то ли дождь, то ли холодный пот.
В небе славянские боги жгут голубые костры,
Только моя душа не горит.
Я, разумеется, мёртв.
А ты сознанием между мирами живой.
That's what a sunny dream is in winter:
Again the fire ladder of the Stalin five -story building,
And a radio station in the corner, and Lyokha is a blind neighbor.
And blue transparent smoke, and convoy,
Crane on the blotter.
And you are the consciousness between the worlds alive.
Nervous ghostly city, wolf eyes - lanterns,
A torn line of roofs, or rain, or cold sweat.
In the sky, Slavic gods burn blue bonfires,
Only my soul does not burn.
I, of course, are dead.
And you are the consciousness between the worlds alive.
