Где твои карандаш с блокнотом,
И почему они не танцуют?
Что, ты устал или спёкся под солнцем
Собственных фраз — собственных судий?
Что же, так тяжко писать эти строки?
Что же, так трудно претворяться поэтом?
Может, и вовсе оставить всё это —
Русский балет с кривым пируэтом?
Вот хоть бы что-то полезное выжал,
Хотя бы капельку, за что бы гордиться.
Эх, бесталанное, ты, моё чудо!
Что ж у тебя в голове-то томится...
Where is your pencil with a notebook
And why don't they dance?
That you are tired or sang under the sun
Your own phrases - own judges?
Well, it’s so hard to write these lines?
Well, it’s so difficult to implement a poet?
Maybe leave all this at all -
Russian ballet with a crooked pirouet?
If only I would squeeze something useful,
At least a drop, for what would be proud of.
Eh, unhealthy, you, my miracle!
Well, in your head, it languishes ...
