Руставели:
Время бараг и стукачей за грязным окном.
Быть иным — опасный выбор в доме, где правит Садом.
Это танталовы муки души — виртуальный загон.
Ты упакован по полной, но внутри ты никто.
Твой мир — восторг идиота, пиздишь, как гидрометцентр,
Себе и другим, тебе нужен хозяин и ментор.
Тебя волнует цвет кожи, вера, раса и гендер.
Чеканить шаг, мыслить хором — указанный вектор.
Твой спектр — затылки идущего спереди стада.
Духовные практики лишь учат тебя прятать гада.
Так слушай, бич, твой бичий мост гремушками, да бичий мост,
Где вич цепляй свой у модных клапперов, иди на клич войны
Таких же, как и ты, мальков по приказу царьков,
Пока те вместе гогочут, закрыв двери дворцов.
Души чинуш будут болтаться с фонарных столбов,
Когда реальность придёт душить демонов снов.
Rustaveli:
Time for barracks and informers outside a dirty window.
To be different is a dangerous choice in the house where the Garden rules.
This is the tantalum torment of the soul - a virtual paddock.
You are packed to the fullest, but inside you are nobody.
Your world is an idiot’s delight, you’re cunting like a hydrometeorological center,
Myself and others, you need a master and a mentor.
You care about skin color, faith, race and gender.
Mint step, think in chorus - indicated vector.
Your spectrum is the nape of the front of the herd.
Spiritual practices only teach you to hide the reptile.
So listen, scourge, your scourge bridge with rattles, but scourge bridge,
Where hitch cling to fashionable clappers, go to the cry of war
Like you, fry by order of the kings,
While they cackle together, closing the doors of the palaces.
The bureaucrats souls will hang from lampposts,
When reality comes to smother the demons of dreams.
