Под трепещущим светом оплывшей свечи
Я писала роман о начале времен,
Где по нашим грехам взяли след палачи,
Только слезы не смоют – все ширится он.
Мы дорогу себе проторим наугад,
Наши кони несут сквозь ворота весны,
Пусть беснуются стрелы, что в спины летят –
От неверной стрелы далеко до войны.
Пусть проклятья и ненависть смоет туман,
Ложь и зависть вернутся к тем, кто их принес,
Золотое вино пересилит обман,
И рассыпется кубок не выпитых слез
Два последних героя подпольной войны,
Глубина наших глаз нереальна как сон.
Обходя все преграды сражаемся мы,
Только помнить должны, что в финале умрем.
Будет так, а пока пусть не дрогнет рука
Ни с мечом у Героя, с пером у Творца,
Не белеет еще седина на висках,
И запасу чернил далеко до конца.
И готическим шрифтом ушедших времен
Я тебя не хочу отпустить умирать,
Но ты волен как ветер, спокоен как сон,
И медлительным строчкам тебя не догнать.
Но бумаги осталось на несколько строк,
И пространство и время согнутся в дугу,
И по правилам жанра готов эпилог –
Мы распишемся кровью на белом снегу…
Сквозь седые столетья остался роман,
В ореоле свечи на старинном столе,
Чтобы ты, как меня, незнакомок спасал,
А я снилась другим, как когда-то тебе.
Under the flickering light of a fading candle
I was writing a novel about the beginning of time
Where, according to our sins, the executioners took the trail,
Only the tears will not wash away - he is expanding everything.
We'll pave our way at random
Our horses carry through the gates of spring
Let the arrows rage that fly at the back -
The wrong arrow is far from war.
Let curses and hate wash away the fog
Lies and envy will return to those who brought them,
Golden wine will overcome deception
And the cup of tears not drunk will crumble
The last two heroes of the underground war
The depth of our eyes is as unreal as a dream.
We are fighting bypassing all obstacles,
We must only remember that we will die in the finale.
It will be so, but for now let your hand not falter
Not with the Hero's sword, with the Creator's feather,
The gray hair on the temples does not turn white,
And the ink supply is far from the end.
And in the gothic script of bygone times
I don't want to let you go to die
But you are free as the wind, calm as a dream,
And slow lines will not catch up with you.
But the paper is left for a few lines,
And space and time will bend into an arc
And according to the rules of the genre, the epilogue is ready -
We will sign in blood on white snow ...
Through the seventh centuries, a novel remained,
In a halo of candles on an old table,
So that you, like me, save strangers,
And I dreamed of others, as you once did.
